Relatos Eróticos Lesbos: No se puede amar lo que se teme

jueves, 15 de diciembre de 2011

No se puede amar lo que se teme

Destruyo cada recuerdo infantil que me hace temblar
Vacio la indiferencia que he ha mordido toda la vida
Aniquilo las palabras heredadas que dejaron sordos mis oidos:

puta
adoptada
aborto
ladrona
gorda
asesina
tortillera
macho perico
inutil

Enjuago mi vocabulario con la teva llengua:
Lluna, Trulls, Valls, Margarida de Prades, Balbina de Alabau, Muntaner, Laia, Aina, Serrells, Màndola, Oripell, Pal.lis.

Llengua de látigos sonoros
que lamen cada palabra castellana
que me construyo i Hirio.

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¡Aloha!

Por su título, un homenaje a Safo.
Todos los relatos eróticos escritos (y alguno perdido en la red: Soñar con Sirenas, 14 horas con Sylvia..etc), para todo el Cine (actrices y directoras) que me ha ayudado a sobrevivir como Lesbiana.

Por los escritos de corte reivindicativo: mi petit homenatge a tantas mujeres (lesbianas, bisexuales. transexuales o heterosexuales) y algún escritor homosexual, que no he podido leer, escuchar y ver en todo mi proceso de crecimiento y maduración como persona):

Maria Mercè Marçal (Bruxa de dol; El meu amor sense casa)
Renné Vivien (La pasión según Renné Vivien y todos sus poemas)
Juan Goytisolo (Carajicomedia)
Audre Lorde (Las primeras ciudades; La maravillosa aritmética de la distancia)
Ester Tusquets (El mismo mar de todos los veranos: el libro de mi vida)

Todo empezó...

Sí, una de esas noches que me decía: ¿por qué no puedo relacionarme con las chicas? Lo he intentado todo, ser su amiga, acercarme a ellas de todas formas...pero algo falla. Sí, precisamente no era yo. Eran fronteras humanas. Fronteras mentales. Las que aún persisten, aunque se maquillen con una sutil "respetabilidad y tolerancia". Asi que, después de haber estado más de 10 años con un único libro (Poeta en Nueva York, de Lorca), y después de haber pasado por el Sur y esconderme en la meseta, lejos del mar, en un sitio seco y frio (castilla la vieja: Salamanca). Después de reaprender a leer con los prospectos de los geles y champús que encontré en casa de mi padre, me puse delante de un portátil y a escribir de forma impulsiva, sobre las mujeres, sobre todas las chicas que me habían gustado, todas, las que me habían rechazado: por mi físico, falta de euros, falta de "fama", por "el que diran" , por esas fronteras humanas o por cualquier excusa.

Y nacieron varios relatos, perdidos: Soñar con Sirenas, Ayudame con la Lengua o 14 horas con Sylvia.

Todo evoluciona, hasta los blogs...Nunca pensé que tiraría por una rama reivindicativa. No quería eso. Tan sólo trataba de crear algo inexistente (hasta ahora): Cultura lesbiana.

Ahora, al ver el blog, echo en falta...más relatos eróticos lésbicos, más relaciones entre mujeres, para mujeres y por mujeres. Esa es la tarea pendiente. El futuro del blog, debe ser eso. Eso deseo. Quiero seguir escribiendo sobre la mujer desde mis ojos, deseo, placer, con mi lenguaje y punto de vista. De hecho, tengo mil ideas rondando por la cabeza, mil títulos, pero sólo lo uso como apoyo ante tanta violencia heterosexual permitida.

Todo lo que hay escrito en el blog, es para ti: Niña, Chica, Jóvena o Mujer.

Lorca y Renée Vivien

Oda a Walt Whitman de Federico García Lorca

Por el East River y el Bronx

los muchachos cantaban enseñando sus cinturas,

con la rueda, el aceite, el cuero y el martillo.

Noventa mil mineros sacaban la plata de las rocas

y los niños dibujaban escaleras y perspectivas.

Pero ninguno se dormía,

ninguno quería ser el río,

ninguno amaba las hojas grandes,

ninguno la lengua azul de la playa.

Por el East River y el Queensborough

los muchachos luchaban con la industria,

y los judíos vendían al fauno del río

la rosa de la circuncisión

y el cielo desembocaba por los puentes y los tejados

manadas de bisontes empujadas por el viento.

Pero ninguno se detenía,

ninguno quería ser nube,

ninguno buscaba los helechos

ni la rueda amarilla del tamboril.

Cuando la luna salga

las poleas rodarán para tumbar el cielo;

un límite de agujas cercará la memoria

y los ataúdes se llevarán a los que no trabajan.

Nueva York de cieno,

Nueva York de alambres y de muerte.

¿Qué ángel llevas oculto en la mejilla?

¿Qué voz perfecta dirá las verdades del trigo?

¿Quién el sueño terrible de sus anémonas manchadas?

Ni un solo momento, viejo hermoso Walt Whitman,

he dejado de ver tu barba llena de mariposas,

ni tus hombros de pana gastados por la luna,

ni tus muslos de Apolo virginal,

ni tu voz como una columna de ceniza;

anciano hermoso como la niebla

que gemías igual que un pájaro

con el sexo atravesado por una aguja,

enemigo del sátiro,

enemigo de la vid

y amante de los cuerpos bajo la burda tela.

Ni un solo momento, hermosura viril

que en montes de carbón, anuncios y ferrocarriles,

soñabas ser un río y dormir como un río

con aquel camarada que pondría en tu pecho

un pequeño dolor de ignorante leopardo.

Ni un sólo momento, Adán de sangre, macho,

hombre solo en el mar, viejo hermoso Walt Whitman,

porque por las azoteas,

agrupados en los bares,

saliendo en racimos de las alcantarillas,

temblando entre las piernas de los chauffeurs

o girando en las plataformas del ajenjo,

los maricas, Walt Whitman, te soñaban.

¡También ese! ¡También! Y se despeñan

sobre tu barba luminosa y casta,

rubios del norte, negros de la arena,

muchedumbres de gritos y ademanes,

como gatos y como las serpientes,

los maricas, Walt Whitman, los maricas

turbios de lágrimas, carne para fusta,

bota o mordisco de los domadores.

¡También ése! ¡También! Dedos teñidos

apuntan a la orilla de tu sueño

cuando el amigo come tu manzana

con un leve sabor de gasolina

y el sol canta por los ombligos

de los muchachos que juegan bajo los puentes.

Pero tú no buscabas los ojos arañados,

ni el pantano oscurísimo donde sumergen a los niños,

ni la saliva helada,

ni las curvas heridas como panza de sapo

que llevan los maricas en coches y terrazas

mientras la luna los azota por las esquinas del terror.

Tú buscabas un desnudo que fuera como un río,

toro y sueño que junte la rueda con el alga,

padre de tu agonía, camelia de tu muerte,

y gimiera en las llamas de tu ecuador oculto.

Porque es justo que el hombre no busque su deleite

en la selva de sangre de la mañana próxima.

El cielo tiene playas donde evitar la vida

y hay cuerpos que no deben repetirse en la aurora.

Agonía, agonía, sueño, fermento y sueño.

Éste es el mundo, amigo, agonía, agonía.

Los muertos se descomponen bajo el reloj de las ciudades,

la guerra pasa llorando con un millón de ratas grises,

los ricos dan a sus queridas

pequeños moribundos iluminados,

y la vida no es noble, ni buena, ni sagrada.

Puede el hombre, si quiere, conducir su deseo

por vena de coral o celeste desnudo.

Mañana los amores serán rocas y el Tiempo

una brisa que viene dormida por las ramas.

Por eso no levanto mi voz, viejo Walt Whítman,

contra el niño que escribe

nombre de niña en su almohada,

ni contra el muchacho que se viste de novia

en la oscuridad del ropero,

ni contra los solitarios de los casinos

que beben con asco el agua de la prostitución,

ni contra los hombres de mirada verde

que aman al hombre y queman sus labios en silencio.

Pero sí contra vosotros, maricas de las ciudades,

de carne tumefacta y pensamiento inmundo,

madres de lodo, arpías, enemigos sin sueño

del Amor que reparte coronas de alegría.

Contra vosotros siempre, que dais a los muchachos

gotas de sucia muerte con amargo veneno.

Contra vosotros siempre,

Faeries de Norteamérica,

Pájaros de la Habana,

Jotos de Méjico,

Sarasas de Cádiz,

Ápios de Sevilla,

Cancos de Madrid,

Floras de Alicante,

Adelaidas de Portugal.

¡Maricas de todo el mundo, asesinos de palomas!

Esclavos de la mujer, perras de sus tocadores,

abiertos en las plazas con fiebre de abanico

o emboscadas en yertos paisajes de cicuta.

¡No haya cuartel! La muerte

mana de vuestros ojos

y agrupa flores grises en la orilla del cieno.

¡No haya cuartel! ¡Alerta!

Que los confundidos, los puros,

los clásicos, los señalados, los suplicantes

os cierren las puertas de la bacanal.

Y tú, bello Walt Whitman, duerme a orillas del Hudson

con la barba hacia el polo y las manos abiertas.

Arcilla blanda o nieve, tu lengua está llamando

camaradas que velen tu gacela sin cuerpo.

Duerme, no queda nada.

Una danza de muros agita las praderas

y América se anega de máquinas y llanto.

Quiero que el aire fuerte de la noche más honda

quite flores y letras del arco donde duermes

y un niño negro anuncie a los blancos del oro

la llegada del reino de la espiga.

.

PALABRAS A LA AMIGA

Soy mujer, y no tengo ningún derecho a la belleza.

Me habían condenado a la fealdad masculina.

Y tuve la inexcusable audacia de buscar

el amor sororal hecho de suaves blancuras (…).

Me habían prohibido tus cabellos, tus pupilas

porque tus cabellos son largos y llenos de aroma

y porque tienen tus ojos extraños ardores

y se turban igual que las ondas rebeldes.

Con el dedo me han señalado en irritado gesto,

porque buscaba mi mirada tu mirada tierna,

y viéndonos pasar nadie quiso comprender

que solo con sencillez yo te había elegido.

Considera la ley vil que transgredo

y juzga mi amor que no conoce daño alguno,

tan cándido, tan necesario y fatal

como el deseo que junta al amante y la amada. (…)

.

A LA BIEN AMADA

Tú eres mi palacio, mi noche y mi otoño,

y mi vela de seda y mi jardín de lirios,

mi pebetero de oro y mi blanca columna,

mi parque y mi estanque de cañas e iris.

Tú eres mi perfume de ámbar y miel, mi palma,

mis frondas, mi canto de cigarras en el aire,

mi nieve que se muere de tan altiva y calma,

y mis algas y mis paisajes marinos.

Y eres mi campana de monótono sollozo,

mi isla fresca y mi oasis compasivo…

Tú eres mi palacio, mi noche y mi otoño,

y mi vela de seda y mi jardín de lirios.

.

LA OFRENDA

Para probar que más que a mí misma la amo,

le ofreceré mis ojos a la mujer que quiero.

Le diré en tono tierno, risueño y humilde:

amada mía he aquí, la ofrenda de mis ojos.

Te entregaré mis ojos que tantas cosas vieron.

Tantos crepúsculos, tanto mar, tantas rosas.

Estos ojos, míos, se posaron antaño

En el altar terrible de la antigua Eleusis,

sobre las piadosas y paganas bellezas de Sevilla,

En la interminable Arabia y en sus mil caravanas.

Vi Granada, vana prisionera de sus grandezas

Muertas entre cantares y perfumes muy densos.

Venecia que empalidece cual Dogaresa feneciendo

Y Florencia que la maestra de Dante fuera.

he visto La Hélade donde llora un eco de siringa

Y Egipto replegado frente a la gran Esfinge.

He visto cerca de las olas sordas que sosiega la noche

tupidos vergeles, orgullo en Mitilene.

He visto islas de oro en templos perfumados,

Y ese Yeddo lleno de frágiles voces de japonesas.

Al sino de los climas, las corrientes, las zonas

he visto la misma China y sus rostros dorados.

He visto islas de oro donde el aire se vuelve más dulce

Y estanques sagrados en los templos hindúes,

Templos donde persisten el pensamiento inútil

Te regalo, mi dueña, todo lo que he visto!

Y regreso trayéndote cielos grises o alegres,

A ti que te amo tanto, he aquí la ofrenda de mis ojos.