Meterla en Casa (La utopía de una lesbiana)

Meterla en casa...significa acostarte con quien desees y elijas.

Meterla en casa...no tiene definición.

Meterla en casa es una mentira: ursurpando el lenguaje aceptado, deseado y heterosexual (y que te aplastará)

El futuro eres tú. Si eres mujer....

Tu deseo no se extiende por tu cuerpo de forma centralizada.
Tu fisionomía se erige, se alza en una totalidad coordinada y aplastante.
Tu orgasmo tiene a ser indefinido por su capacidad de constancia, resistencia y crecimiento.

Fíjate en cualquier canal, acueducto, fuente o presa: Tú eres agua, libérate.

El deseo y orgasmo masculino tiene al golpe seco, a una explosión estilo "estornudo".

No eres un ser para ser llenado.
Esa es la auténtica mentira.

Tu cuerpo, sea como sea, redondo, arrugado, estirado, huesudo o estriado:

Se acerca a la perfección por los dos casi sexos: por eso puedes dar vida.

Tienes una clítoris ( misma función que el pene masculino) y una cueva humeda, vagina, para albergar vida.

Cuando te cruces con otra mujer que te atraiga, y coincida, suceda, te corresponda y exploreis el placer por el simple hecho del placer mutuo e individual, reconocerás este futuro utópico. En el que dos mujeres se fecundaran.

Lo notarás en el estado de tu piel y en el de tu compañera.

En el color de sus labios, en el torrente cálido que os unira y sumergira en un océano femenino y del color del vino. En el crecimiento lento pero continuo, semi-infinito de vuestros clitoris.

Sin final. Sin desenlace de 3 minutos. Con un millón de durantes y comienzos para extender hasta que el sueño, hasta que una vecina os pida sal o hasta que unos evangelistas os interrumpan con cualquier libro sagrado.

(Esto que lees, son sólo palabras juntas, una llamemosle, descripción. La realidad siempre supera a la ficción)

Versátil

El troglodita que caza
El troglodita que recolecta
El troglodita que se asienta
El troglodita que se expresa
El troglodita que crea rituales
El troglodita que domina a los animales
El troglodita que dicen que evoluciona
(Tú, niña aúno no existes, eres parte de, o sigues siendo su "denominada-dominada")
El hombre que domina a otros hombres
El hombre que see harata de crear dioses y mitos
El hombre que crea civilizaciones
El conquistador
El explorador
El gran estudioso
El escriba
El transmisor (sigues sin tener acceso)
El que te usa como trofeo o premio
El filósofo
El gran atleta
El escultor
El poeta
El profeta
El salvador
El soldado perfecto
El monje
El estudioso asceta
El constructor (hijo del conquistador)
El comerciante
El marinero
El capitán
El gran pintor
El gran inventor
El descubridor, dominador, creador único del erotismo
El músico
El descubridor
El colonizado (nieto del conquistado)
El violador
El que crea familias mezcladas-impuestas
El monje que critica pero no hace nada: lo consiente.
El caballero (bisnieto del conquistador)
El caballero que busca hono en otras tierras (da igual el motivo: es su "misión")
El gran amante floral
El poderoso rey
El gran jefe indio
El bandido: soy "indie" a que molo?
El vaquero: tatataranieto del troglodita-cazador-asentado.
El trabuquero
El revolucionario
El científico
El genio incomprendido
El gran industrial
El político sonriente
El re-comercial (nieto del comerciante)
El greñudo progresista
El gran amante-rockero-punkero-floral-

Si lees esto, niña, adolescente, mujer, lesbiana, dudosa, trans, bi, polisex, panixsexualis, amanta, indie, etc:

Te tendrás que poner las pilas, nena. Harás e siete años, lo que los hombres (masculino), deseados, aptos, los escritores, divulgadores, los espadachines, los conquistadores, los que tenían lápices, libros, metales preciosos, etc...lo hicieron en unos 3000 años.

El los siguientes diez años, lo que han hecho en estos últimos dos mil y pico años.

Eres mujer y lesbiana: eres más vesátil. Ya eres toda una "mujercita".

M'agrada veure estels fugaços

Mon cor estima un arbre! Més vell que l’olivera,
més poderós que el roure, més verd que el taronger,
conserva de ses fulles l’eterna primavera,
i lluita amb les ventades que atupen la ribera,
que cruixen lo terrer.

No guaita per ses fulles la flor enamorada;
no va la fontanella ses ombres a besar;
mes Déu ungí d’aroma sa testa consagrada
i li donà per terra l’esquerpa serralada,
per font la immensa mar.

Desde mi sangre blanca,
como ese esperma que si podrá recorrerte por dentro,
y que no será rechazado por los latidos
de tu primer o segundo corazón,
y pintará tus humedades,
dejándolas listas para desparramar
toda una (o dos, o tres) gama de colores,
para tu vagina
llena de cuchillas y sogas,
que abrazará,
con esos mismos latidos
cualquier butifarra
lisérgica,
poderosa,
dormida,
agitada
y drogada
con esas pastillitas azules.

(Sí, esas que se venden tanto para san Valentín).

V, de Victoria. V, de Valentina. V, de viagra. V, de tobogán. V, de montaña rusa invertida, como yo.

Fa un any i fa mil anys i fa un dia només,
i ni això. Sento ara aquesta joia forta
que, amb neguit i basarda i amb cor esbojarrat
d'adolescent, pressent per l'endemà trobar-te
nova, absoluta, fèrtil de promeses i afanys,
d'estacions madures, de setembres eterns,
on es confonguin sempre els fruits i les sorpreses,
els records i l'espera.
No fa ni un dia encara,
encara no et conec i et tinc sabuda i vista
i et desitjo de sempre. Cada dia és més clar,
cada dia la sang s'incendia i fulgura,
i la carn és més carn perquè sap que vindràs.
Fa un any, només un any i et conec des de sempre.
De la vida n'has fet un jardí de delícies:
tenim mil anys encara, i aquestes margarides.

A una Dona Papalagi (Teresa Prades). Ni te puedo sacar de mis pupilas, ni de mi primer corazón (ni del segundo: vagina), ni de mi cerebro i sueños. (Y te quisiera fora)
















Dedicado también i especialmente a la autora de, Tu nombre escrito en el agua. font>

(50% de agilipollamiento)

+

(50% de objetivos, sueños, gustos, hormonas, tiempo perdido, etc...)

La Meua Frontera

Entra
fes per prendre'm
que ja
fare jo perquè ella no t' enamore a paraules
sempre farcida de frases sordes

Entra
que tombe la nit lenta
sobre els teus muscles
sobre la meua cintura

Entra
espera mira
com penge els meus braços
del teu cor
com faig del meus pits
muntanyes
dins les teues mans
com el meu racó fosc esdevé
pou
del teu
i el teu
mirall
del meu

Entra
fem per perdre'ns
fins que tombe la matinada lenta
sobre l'aroma de les nostres pells
Deixa-la anar
deixa qyue colorege mapes
que escriga cançons
que furgue acarnissada
en dols potser ja rancis
que maquine versos
que sap en quin cau retrobats
deixa-la anar
deixa que l'acompanye una gernació
de relators i cantaires
sempre assedegada de tinters de pluja

Entra
no trigues a prendre'm
que en tinc por
d'ella
mira
que ja descloc les cames
veus?

Entra

I ara
el cos deixa caure a sobre meu
que la nit no pas ella
faça runes de la tristesa
que el desig
no pas ella
ens espante la por

I ara
el cap deixa caure a sobre meu
que cantussege el vent no pas ella
mentre forniquem
que ja arribaran els plors
quean pertoque
per record lent
dels meus llavis sobre els teus ulls
de mans lentes camí avall
dels teus malucs angoixats
entre les meues cuixes benignes
que el terratrémol
de les nostres veus despulle la vigília
que no hi calguen el seus mots

Entra ja,
fet i fet
que triomfe la vida
sobre les maleïdes ideacions de l'art
ja li pagarem
després
el preu degut a l'alcavota.

A Anna Canals por darme fuerza
A Didac por ayudarme cada día en lo importante
A joaquim por recordarme a mi padre en un momento duro.
A esas mujeres mayores que habitan bibliotecas feministas
A caty por abrazarme, tocarme, y calmarme como nunca lo hizo mi madre
A pepe por la empatía, la complicidad y las motivaciones
A miriam, siempre: te quiero!
A marite por darme tanto espacio, por ser tan grande y luchadora y por recordarme qué amo.
A mar por ser mar
Y a mi psicóloga por evitarme el dolor de ir a sitios sacrosantos (sólo iré para ayuntar con cualquier "ella")
Y a Araceli por los libros. Llegaron algo tarde, pero llegaron.
A mi misma, por expresarme más o menos...

Mujer, madera, cuerda, pala y memoria

Mujer, madera, cuerda, pala y memoria
(Dedicado a mi abuela; a todas las mujeres que han pasado por mi vida)

Todo empezó en una primavera vacía de sonidos que hicieran estallar mis sentidos como los capullos de cualquier flor en esa estación. Ese día la inspiración y las musas no llegaban a ser ni un recuerdo, y por más que miraba a mi alrededor no veía nada infinito y evocador, y pensé, ¿quizá no estoy mirando bien? Y así era, ojos y oídos abducidos por un falso sonido, que viene y se va, que tiene fin, que existe condicionado por su natural y atractivo egoismo.

Entonces es cuando una coje lo que tiene más cerca lo aprieta y chilla. En ese momento lo que tenía a mano, era una guitarra deshuesada, magullada y algo marginada por mis ánhelos más absurdos. No pude resistirme emular el canto de Sibila, aunque me costó, lo logré.Ese momento hizo que en mi cabeza explotara un nombre, Hildegarda. ¿Pero quién era Hildegarda? Como siempre la canalla de mi memoría fallaba en lo esencial y sólo sabía recordar espejismos inciertos. Continué aporreando y chillando con mi compañera de madera, hasta que con alevosía y paciencia, en mi cabeza retumbo la abadesa de Bigen y su música.Recordé aquella cinta, aquel himno de secuencias litúrgicas que había escuchado hacía ya algún tiempo gracias a la maessa occitana , como al Cello que se hinchaba entre sus piernas y que siempre, con suma facilidad, despertaba mi voyeurismo y el de mis compañer@s. Luego pensé, que suerte tuve al tropezar con esta preciosidad y también que buen azar le acompañó a Hildegarda, ya que sobrevivir por aquella época al juicio masculino bajo el nombre de una mujer era algo, abocado al fracaso; por eso, parece que la mayoría de las mujeres músicas o no se animaban a componer y si lo hacían las vetaban.


Continuaba tensando y flagelando con más inri a la que mantenía entre mis brazos. El viaje hacía atrás proseguía como las ensoñaciones con otras mujeres, todas ellas sustituidas por los azares más comunes. El siguiente pasaje onírico salto en un sólo parpadeo y la compositora vienesa Alma María Mahler tomo forma, lo que impulsivamente me llevo a pensar en Nannerl Mozart y su fracaso que no fue un hecho aislado.Alhambra comenzó a gemir y no del placer que le suelen procurar mis dedos en cada cita, y sí por el sino de “Nana”. Ella también destacó como niña "prodigia", y quizá no debía de tener menos cualidades artísticas que su célebre hermano, pero a él lo educaron y lo prepararon para que triunfara; ella, el andropocentrismo y la impotencia hizo que perdiera la cabeza -como tantas otras-.
La excavación , éste hurgar en nuestra identidad histórica me hacía sentir como Plinio el Viejo quien elogió a muchas mujeres de su tiempo.
Lo que hizo sugerirme un nombre bastante desconocido para mi: Hipatia, sus matemáticas y su astronomía. Una tarea pendiente y que por mi mediocridad en esa ciencia, probablemente continuará siéndolo. Físicamente, mis dedos raudos aporreaban con alevosía y la necesaria precisión, las cuerdas oxidadas más los trastes que bailaban dentro de mi mano. En el penúltimo acorde sentí un cosquilleo insoportable por la zona de la nuca. Justo, al acercar uno de mis dedos a la zona irritada resurgió un nombre familiar, como cuando se aprieta un interruptor en busca de luz, así llegó a mi nuca María Moliner.
Ese picor insoportable, quizá tan sólo se debiera a la impotencia de estas ensoñaciones que sólo son placenteras si los rostros de esas mujeres iban acompañados de una historia completa, desarrollada. María Moliner sólo me producía un ansía extrema por conocer su sino, sus logros, su lucha. Pero a veces, los deseos no van acorde , con la sucia realidad, y este caso es un ejemplo. Varios jarrones de agua fría se vertieron sobre mí, al descubrir que su vida fue tan imposible como las de otras , incluso estando en un sistema político más abierto, aún así, su sino corrió la misma suerte que las de más solera.
Alhambra, pedía descanso, aunque mis dedos seguían impacientes, alterados y con la misma pretensión, urgar. En otro parpadeo, pasaron fugazmente fotogramas de infinidad de mujeres: Selva, Khalo, Izquierdo, Pecairagues, de la Guerre, Fanny, Wieck, Farrnc-Dumont, Boulanger, Modotti..... y en mi nuca se repetían más y más nombres que fuí incapaz de asimilar, pero están ahí. Existen.

Nota: Esto surgió desde la incertidumbre, desde la identidad confusa, desde la rabia más profunda, intríseca, caótica y sobre todo, desde el desconocimiento y lo que conlleva. Me salió así, no lo he retocado, aunque sé que para nada es perfecto y cojea por muchos sitios.

2007