Si yo fuera un chico

Nadie me habría puesto el nombre de tortillera

Nadie se habría reído de mí en el colegio de madrid

Nadie me habría juzgado por estar orgullosa de mi sexualidad

Nadie me habría hecho sentir rara  por no  saber qué me pasaba, por gustarme las chicas

Ninguno se habría ayudado de su gallardía para ridiculizarme

Ninguna me habría rechazado por lo que siento o deseo: sólo por ser fea, por mi familia, ser gorda o gilipollas.

Desde pequeña, probablemente, habrían separado bastante bien lo que me pasaba y la situación de mi familia.

Nunca me habría sentido mal al masturbarme

Jamás me habría tenido que ir con algún tío: por el rechazo de las chicas, por mi inseguridad, por la competencia.

Sería todo especialmente fácil y más barato.

Regal per tu

Aprendizaje para esquivar

a todos los toreros o a sus damas

con peinetas: tan previsibles, tan fáciles de esquivar



Silencio. Y reirte profundamente

de los toreros modernos:



Toreros con armas militares de plástico y cobre.

Salvadores,

nacidos gracias a una

gigante vagina qe van

de progres: son los que más muerden.



Suelen llevar...



Barba (Ex-jesuitas)

Gafas de plástico cuadrado o rectangular (Ex-tecnocratas oeneges)

Carmin en sus camisetas de marcas (post-pijos sin perlas entre sus dientes)

Bigotudos (Ex-todoistas: fascistas, comunistas, pepistas, franquistas...etc)



¿Qué protección existe?



Ninguna genérica.

Yo, descubri una jugando con una lengua catalana y bebiendo agua de las ramblas.





A Patricia Vico.

No se puede amar lo que se teme

Destruyo cada recuerdo infantil que me hace temblar
Vacio la indiferencia que he ha mordido toda la vida
Aniquilo las palabras heredadas que dejaron sordos mis oidos:

puta
adoptada
aborto
ladrona
gorda
asesina
tortillera
macho perico
inutil

Enjuago mi vocabulario con la teva llengua:
Lluna, Trulls, Valls, Margarida de Prades, Balbina de Alabau, Muntaner, Laia, Aina, Serrells, Màndola, Oripell, Pal.lis.

Llengua de látigos sonoros
que lamen cada palabra castellana
que me construyo i Hirio.

Marcela y Elisa: Historia de Lesbianas

Más de 2.000 mujeres lesbianas se han casado en España gracias a la ley de Zapatero de 2005. Pero este avance social tiene un sorprendente precedente: Marcela y Elisa se casaron en A Coruña en 1901. Por la Iglesia. Pero las descubrieron, la justicia las persiguió y la prensa se ensañó con ellas. Una valiente historia feminista recogida ahora en un libro.


Dos muchachas serias. Vestidas de negro. No es un entierro. La imagen parece triste, pero es una foto de boda. El triunfo personal de Elisa y Marcela. Se casaron en 1901. Por amor. Porque querían ser libres. Porque sí. La foto no cuenta los palos que les dio la vida. Comienza una historia real que parece novela.

–¡Ay, mamá! ¡Si vieses qué amiga más simpática y más buena tengo! Estoy encantada.

Un día, Marcela le soltó esto a su madre, y ya nunca se separaría de Elisa. La relación entre las dos chicas fue intensa desde el principio. Sentían la necesidad de estar juntas siempre. A toda costa. La madre de Marcela diría a un periodista: "Yo, que dominaba a mi esposo y que podría dominar a un regimiento con caballos y todo, no pude hacer nada bueno de ella". Marcela y Elisa se fueron a vivir juntas a Dumbría, un pueblecito coruñés a cuya escuela fue destinada la primera. Después de un tiempo, las dos muchachas fingieron pelearse. Era parte de una estrategia: Elisa dijo que no aguantaba más, que se iba; Marcela anunció que se casaría con Mario, un primo de su amiga, y se anticipó a los futuros comentarios:

–No he visto cosa más parecida a Elisa. Es de su misma estatura, tiene la misma voz e iguales maneras. ¡Hasta su mismo genio!

Elisa se fue un tiempo a A Coruña para transformarse en Mario: se cortó el pelo y empezó a usar trajes de chaqueta y a fumar. Para casarse, tenía que estar bautizado como hombre, así que se presentó ante un cura para convertirse al cristianismo. El cura ni lo miró bien: no dudó en ganar un creyente para la causa católica.

La boda se celebró el sábado 8 de junio en la iglesia coruñesa de San Jorge. A las siete y media de la mañana. Discreción. La pareja se hizo un retrato en el estudio del fotógrafo francés José Sellier. Como toda pareja feliz. Y al día siguiente volvieron a Dumbría en la típica diligencia de la época. Una señora que también iba dentro no se pudo reprimir:

–Si no es doña Elisa, es el diablo en su figura.

La mentira duró poco.

Así fue la primera boda homosexual en España de la que se tiene constancia, 104 años antes de que Zapatero promulgara la ley que permite los matrimonios entre personas del mismo sexo. A comienzos del siglo XX, dos maestras de escuela reventaron las conciencias santurronas y biempensantes de la época de la Restauración. A nadie le entraba en la cabeza.

Narciso de Gabriel, catedrático y decano de la Facultad de Ciencias de la Educación de la Universidad de A Coruña, ha investigado la historia en profundidad durante 15 años. La ha reconstruido. El resultado es el libro Elisa y Marcela. Más allá de los hombres, que se publicó en gallego hace unos años y ahora la editorial Libros del Silencio lo saca en castellano la próxima semana. De Gabriel ha rastreado periódicos antiguos (de donde se han extraído la mayoría de las palabras de los personajes para este reportaje), ficheros, registros y bibliotecas con polvo. Antes que él, el colectivo coruñés Milhomes reivindicó las figuras de estas dos mujeres como precursoras del feminismo y la lucha contra la discriminación sexual. Esta asociación incluso otorga el premio Elisa y Marcela a las iniciativas que luchan por los derechos de gays, lesbianas y transexuales. Y hace tiempo que piden una calle con sus nombres en A Coruña. Aún no lo han conseguido.

Y por cosas como ésta, las primeras esposas no son conocidas en España. Gonzalo Canedo, el editor de Libros del Silencio, no tenía ni idea de las dos valientes. Cuando leyó el volumen en gallego, no dudó en traducirlo. "Me sorprendió que todo esto sucediera en una ciudad de provincias como A Coruña. Sí me lo podría haber imaginado en Nueva York o Londres, pero no aquí". Tanto le inspiró la historia que el título inaugurará la colección A contracorriente, en la que Canedo pretende publicar textos narrativos, biográficos o ensayísticos sobre personas que se sentían libres y les cortaron las alas. Por sus ideales sexuales, religiosos o políticos. "Es una defensa de los que han sufrido las injusticias de una sociedad que arremete contra el que haga peligrar su concepto de normalidad", señala Canedo. Quiere que retumbe la voz de los silenciados.

Marcela y Elisa fueron pioneras. El 22 de julio de 2005 hubo codazos entre los cámaras de televisión, los fotógrafos y los periodistas en la boda de las primeras mujeres que se casaron por la ley de Zapatero. El acontecimiento tuvo lugar en los juzgados de Mollet del Vallès (Barcelona). Una española y una argentina. Sebastiana y Verónica. Pareja de hecho desde hacía años. Estrenaron la reforma del Código Civil. Eran las primeras mujeres que se unieron en matrimonio en España. Y ninguna se tuvo que travestir porque todo era legal.

En julio de 2010 se cumplen cinco años de la entrada en vigor de la ley. Desde 2005 y hasta junio del año pasado se han casado 2.121 mujeres en España (no están disponibles datos más actualizados). El caso de Elisa y Marcela toma nueva vigencia. Refleja la invisibilidad de las lesbianas durante siglos. Hasta que un gobierno las sacó al escaparate social. A ellas y a los gays. Elisa y Marcela se adelantaron a la pareja de Cataluña. También a ellas se les abalanzó la prensa. Pero de otra forma.

"Novios de contrabando" fue uno de los titulares más conocidos. O "Asunto ruidoso. Un matrimonio sin hombre". La prensa estaba tras las chicas coruñesas, pero también las autoridades. Las amadas se escaparon a Oporto. Pensaron que en otro país estarían a salvo. Pero la vida les dio un guantazo de los grandes: las arrestaron. Al día siguiente, todo Oporto conocía la historia de la boda de dos mujeres ante Dios. Entre tanto, Mario juraba que era hombre. Sólo quería justificar todo el embrollo. Pero dos médicos la reconocieron y concluyeron que su sexo era femenino. La obligaron a vestirse de mujer. Acababan tres meses de travestismo.

Un paréntesis. Quizá usted lo está pensando. Si ya vivían juntas y llevaban una vida de pareja, ¿por qué se empeñaron en casarse y asumir riesgos? Raquel Platero es hoy profesora de Secundaria en Madrid, una de las pocas investigadoras sobre el lesbianismo en España, y adelanta una respuesta: "Hacerse esa pregunta forma parte de un presentismo perverso. Hay que contextualizar las cosas del pasado en su momento. En la historia de las dos muchachas subyace todo un discurso sobre la masculinidad. Elisa se convierte en hombre porque eso refuerza la idea de persona controladora. Ahora nos puede parecer fatal, pero es comprensible porque venimos de una tradición muy machista". Además, recalca Platero, la boda no fue un acto de rebeldía, sino una continuación con los patrones de la época. Casarse en una iglesia significaba estar en sociedad. Ser normales.

Aun así, A Coruña, Madrid y Barcelona se llevaron las manos a la cabeza. Los periódicos se vendían como puñados de garbanzos. Algunos medios obviaron el caso y cuestionaron los detalles pornográficos de otros. Incluso la escritora Emilia Pardo Bazán, en La Ilustración Artística, se lamentaba: "¡Cuánto siento que sea tan escabrosa la inaudita novela que estos días se ha divulgado en la prensa!". Los periódicos luchaban por tener los detalles más suculentos. El semanario Nuevo Mundo, que incluía imágenes, vendió 19.000 ejemplares sólo en Madrid en dos días. De los periódicos madrileños, fue El Imparcial el que más espacio le dedicó a la historia, con titulares como "Un folletín en acción. Dos mujeres que se casan". El Heraldo de la Industria fue más allá: "España, país de locos".

El pueblo portugués se volcó con Elisa y Marcela. Las consideraban dos desgraciadas. El juez las dejó en libertad, por la presión popular, tras pasar 13 días en prisión. Las amadas continuaron viviendo en Oporto. La historia quedó disuelta en el recuerdo, pero el Día de Reyes de 1902 ocurrió algo que fue más que un tornado: Marcela tuvo una niña de no se sabe quién. El autor del libro sostiene la teoría de que fue otra estrategia: dar más credibilidad al matrimonio con Elisa y tener descendencia. Los periódicos, encantados, volvieron a ocuparse de ellas. Muchos textos eran caricaturas, como refleja este extracto: "Marcela ha tenido una niña de generación espontánea, como las lombrices". Elisa, con su pronto, se enfrentó a un periodista:

–¿Es cosa del otro mundo que nazca un niño o una niña? No hay nada más natural: ¡una mujer tiene un hijo! (…) ¡No somos dos criminales!

La desesperación. Y, aun así, siguieron adelante con su vida. Raquel Platero cree que existen más casos de lesbianas que nunca se escondieron a pesar de los tiempos opresivos. "Esta historia la conocemos porque hay fallos en el plan trazado", arguye. "No sabemos nada de las historias de éxito porque salieron bien". Platero no cree que ausencia de información significa inexistencia. Ella ha investigado sobre el lesbianismo en el franquismo. "Casi todos los libros dicen que fue inconcebible en esta época. Lo que era pecado, también era delito y enfermedad. Una tríada. La mujer era un ser infantil y tutelado. Pero empiezas a escarbar en la historia y ves que no es así".

No es así porque ha descubierto que, aunque la ley de vagos y maleantes era férrea, las mujeres lesbianas se las apañaban para sortear la represión. Estaban las mujeres que vendían aguardiente en el Retiro y mantenían relaciones sexuales entre ellas. Estaban las salas de matrimonios en las cárceles femeninas para aquellas que tenían pareja. Estaban las pandillas de lesbianas barcelonesas que quedaban para ir de cámping y se reconocían al preguntarse si eran libreras o del asunto. Y de todo esto poco se sabe. Platero se queja de que el lesbianismo prácticamente no se ha investigado en España.

Elisa y Marcela están esperando su final. Sigue así: cansadas de pasarlas canutas, decidieron partir a Buenos Aires, como miles de gallegos, en 1902. A ver si las dejaban en paz. Trabajaron un tiempo como criadas, pero no podían verse todo lo que deseaban. Había que hacer algo: Elisa se casó con un anciano al que no le quedaban muchos años de vida. La idea era no trabajar para poder estar más tiempo con Marcela y volver con ella cuando enviudara del viejo. Pero éste se enteró de todo. Y montó en cólera. Y las denunció. La prensa bonaerense apenas se ocupó del caso, quién sabe por qué. La pista de las enamoradas invencibles y libertarias se perdió de repente. No se sabe si fueron felices o se pasaron la vida huyendo.

El Pais

Strange

When everyone was doing drugs,
we were just doing love
A stranger said you're strange like me

Ana, our dreams are coming true

Don't tell me that a day will come
when we dress like everyone
'cause I can tell you're strange like me

Don't say the hour's growing late
Don't say we should be going straight
'cause I can tell you're strange like me

And dreams can still come true,
and it's coming true for you

El lenguaje lesbiano que no hallarás, lo inventarás

(Frase de una escritora catalana, haciendo referencia a la opresión machista, económico-social y heterosexual, usada por una pareja de heterosexuales: dominación sexual por tendencia)

1. Recuerda siempre que la propia heterosexualidad (su raíz), ejerce la misma violencia que aquellos "salvajes" que quemaban a gente, para más tarde, observarlos, estudiarlos, etiquetarlos, catalogarlos.

2. Incluso en entornos abiertos, pseudoprogres, se suceden esta serie de imágenes: heterosexistas.

3. Seas lo que seas: entiendes el significado (común: expresión del afecto, da igual la tendencia, orientación...etc)

4. Una chica, mujer o señora lesbiana, tan sólo quiere disfrutar de las mismas oportunidades, sensaciones y emociones que cualquier heterosexual: expresarlas, explotarlas...etc.

5. Exite la necesidad de que se exploten por y para nosotras, pero no desde la marginalidad o crítica "indignada".

6. Si no existe, es por la ocultación, falta de acción, falta de compromiso, unión, recursos económico-sociales por parte de las mujeres.

7. Dentro de los colectivos de LGTB, también existe la discriminación.

8. Si no puedes construir tu vida: no te culpes. No te dejes, que hagan lo de siempre con nuestras vidas.

9. La heterosexualidad, mata. Sobrevive, y para mostrar la diferencia: no hagas lo mismo que hacen día a día con nosotr@s (tv, periódicos, calle, bares, discotecas noguettos, escuelas, institutos, universidades, etc...).

10. ¿Por qué siempre se da amistad-apoyo entre homosexuales masculinos y heterosexuales femeninos, y al contrario, puede darse pero no se mantiene? La posible respuesta: por educación, el hombre nunca te considerará como igual, podrás hablar, ensalzar los conys, hacer apología de la mujer (imitandolos)...

Ejemplo

Heterosexual masculino: Nos gustan las tías
Homosexual femenino: Sí, tenemos mucho en común
Heterosexual masculino: pero no tienes pene ¿qué vas a hacer sin falo? (durante toda la historia, se ha fomentado el "sexo externo-masculino", tienen historia, autoestima, comunidad, colectividad, etc...)
Homosexual femenino: Yo también tengo mi clítoris, ejerce la misma función.
Heterosexual masculino: La mujer acabará por irse con un tío, necesita "mi falo" (mensaje, sugerido, claro, etc...)
Homosexual femenino: Puede que sí, yo no tengo de eso (heterosexualidad forzada-violencia heterosexual)

Tendras que aprender a vivir con esta serie de "comentarios" o incitandote a que "ser lesbiana" es por problemas mentales, fealdad, falta de sexo con chicos, etc..Lo de siempre.

Crea en tu mente conys gigantes y di: "ábrete sésamo", o usa el mismo mensaje o violencia heterosexual y dale la vuelta. Yo últimamente, bueno, no, hace bastante que tengo la fantasía de eyacular (Sí, eyaculamos...) en el cony de otro chica: no existe porno que fomente esto, no existe literatura romántica que hable de esto (minoría), etc....Busca. Crea.

Puedes elegir y transformar este lenguaje, en realidad cotidiana. Como la pareja de arriba, pero sin dañar.

Me siento frágil....

Las veces que intento hablar, pero algo se bloquea en mí: cuando no puedo articular palabra alguna.
Cuando me miras, y puedo cogear.
Las veces que veo a una pareja heterosexual (infantil, adolescente, madura) expresando tan libre y sencillamente su afecto.
Siempre que se me escapa alguna lágrima y alguien me está mirando.
Esas mañanas, hijas de las noches que paso abrazando la almohada.
Cuando como sola y pienso que en ese mismo intante...todo lo que casi yo te suplico, tú se lo regalas a otra persona.
Los días que doy lo mejor de mi y no sale nada bien y no se gestionarlo.
Las tardes de cielos azules casi negros en las que siento una especie de punzada, de vacío entre el pecho y la tripa: me falta aire.
Cuando se crean conflictos y la gente discute porque sí.
Cuando no puedo pagar un billete de transporte.
Las veces que tuve que birlar algo para sobrevivir: estoy sola, sí.
Los insultos escondidos de sonrisas.

Paraules per a una senyora rodona

Com el primer dia: informal, lenta, insegura, descarada, silenciosa, distant, prudent. Torno a agafar un boligrafo a les 2:58 hores. Sola. El que més he desitjat, des que vaig néixer fa 27 anys, com amb qualsevol altra, és que em corresponguis. Gens més veure't, com amb les altres, la meva memòria assotada, morta i ferida, ja m'indicava amb certesa que qualsevol home, noi, senyor, mascle, trobador o cavaller amb recursos econòmics-soci-afectius tindria la teva calor al nu cada nit. M'era igual. El que sí em van ensenyar bé: la culpa, feia la seva aparició i m'enviava missatges negatius. L'educació no púbica.

No vull que fracassis amb el teu actual parella i passarà que t'aixequessis ràpid. I continuessis.

Ets madura, una senyora, si mai tinguessis fills, et desitjo que natie et menyspreï per triar una vida no reproductiva o per no accedir a això per motius que escapen de la teva mà i cony.
M'agradaria que aparegués en la teva vida una altra noia lesbiana en algun dels teus cursos, valent i justa, i mai es conformi amb mirar com et desplaces per un espai, i es calent amb tu en silenci. En conclusió, una imatge positiva d'una lesbiana i destraumatiza, sense rastres de religió, dogam o credo.
Descobrir que pintes.
Posar-me com una moto, a cent quaranta, (més o menys9 en veure que la plata decora també el teu cos per la tonalitat de la teva pell.
Segueixo sense poder trepitjar un gimnàs.
Ni puc reciclar.
I algunes paraules, com Jordi, encara que m'identifiqui amb el seu origen i la tradició que s'uneix a la seva terra, i només per això, ja la vulgui una miqueta: em fa vomitar o engreixar.
Mai podré muntar-te. (No vaig poder ni asseure'm al teu costat en què estic pensant?).
Mai podràs escalar-me, estil casteller, i que et sentis en les meves espatlles, i beure una mica d'aigua. Ni respirar l'olor del teu pèl i que em faci pessigolles en les fosses nasals.
Ni identifcar els teus canvis d'humor pel to de la teva veu.
Ni aixecar-te sempre que ho precisis.
Ni explicar lunars i equivocar-me amb els comptes (a drede)
No sabré si ronces.
Ni veuré estendre's les arrugues per la teva pell.

T'he cridat diverses vegades para què? Idiota. Terra de Mai. Mai.
No es construir. Si alguna cosa s'esfondra, que m'enxampi sola.

La lesbiana-boja-acosadora-intrusiva que li va agradar interrompre't per caçar un somriure.

Adeu, dona rodona.




No la puc estimar, no vol, no em busca, no ve ... com tota la vida, com totas las noies, només puc escriure i somiar, que les meves paraules la porten, la toquen i inventar que em correspon..

dedicat,
a tots els gais que van cremar
a totes les lesbianes mudes per la història
a tots els transsexuals mutilats per l'heterosexualitat
a Lydia i Rosa, per motivar-me, escoltar-me, ensenyar-me, cuidar-me, educar ....

La definición de Lesbiana es

Chica le gusta Chica
Noia se siente atraida por Noia
Mujer que les gustan otras Mujeres
Senyoras que descubren que le gustan las senyoras
Chica estima a una Noia
Noia se enciende con otra Mujer
Mujer bebe zumo de la boca de una Noia
Noia juega a solas con una Mujer
Mujer conoce a Senyora
Senyora mantiene una relación con una Chica.


Lo demás, todo lo que oigas por familiares, amigos, conocidos, tv, internet, radio, periódicos i otros medios de información-manipulación...: Es mentira.

Si se diera el caso que fueras incapaz de hacer una vida digna con esta definición, el problema no es tuyo.La primera vez que me hablaron de lesbianismo con un mensaje sólo informativo fue a los 27 años.

A Maria Mercè Marçal.
Sueño que soy tu Fina. Escribiré sobre ti en tu llengua.

Meterla en Casa (La utopía de una lesbiana)

Meterla en casa...significa acostarte con quien desees y elijas.

Meterla en casa...no tiene definición.

Meterla en casa es una mentira: ursurpando el lenguaje aceptado, deseado y heterosexual (y que te aplastará)

El futuro eres tú. Si eres mujer....

Tu deseo no se extiende por tu cuerpo de forma centralizada.
Tu fisionomía se erige, se alza en una totalidad coordinada y aplastante.
Tu orgasmo tiene a ser indefinido por su capacidad de constancia, resistencia y crecimiento.

Fíjate en cualquier canal, acueducto, fuente o presa: Tú eres agua, libérate.

El deseo y orgasmo masculino tiene al golpe seco, a una explosión estilo "estornudo".

No eres un ser para ser llenado.
Esa es la auténtica mentira.

Tu cuerpo, sea como sea, redondo, arrugado, estirado, huesudo o estriado:

Se acerca a la perfección por los dos casi sexos: por eso puedes dar vida.

Tienes una clítoris ( misma función que el pene masculino) y una cueva humeda, vagina, para albergar vida.

Cuando te cruces con otra mujer que te atraiga, y coincida, suceda, te corresponda y exploreis el placer por el simple hecho del placer mutuo e individual, reconocerás este futuro utópico. En el que dos mujeres se fecundaran.

Lo notarás en el estado de tu piel y en el de tu compañera.

En el color de sus labios, en el torrente cálido que os unira y sumergira en un océano femenino y del color del vino. En el crecimiento lento pero continuo, semi-infinito de vuestros clitoris.

Sin final. Sin desenlace de 3 minutos. Con un millón de durantes y comienzos para extender hasta que el sueño, hasta que una vecina os pida sal o hasta que unos evangelistas os interrumpan con cualquier libro sagrado.

(Esto que lees, son sólo palabras juntas, una llamemosle, descripción. La realidad siempre supera a la ficción)

Adeu Madrid, Adeu Cádiz, Adeu Salamanca....

Gracias por castigarme
Gracias por reirte de mis juegos infatiles con las chicas.
Gracias a todas ellas por rechazarme
Gracias a todos ellos por tener más recursos, menos preocupaciones y mejores resultados en todos los aspectos.
Gracias a las viejas monjas por sacar de mi lo peor y esconder en el fondo de mi esencia: lo que soy y amo. Y que he entregado a las mujeres que he elegido y cuando me ha dado la real gana.
Gracias a todas esas personas que trataron de ponerme buena nota en según que asignaturas con la intención de evangelizarme.
Gracias a los que llamaron mentira a la única opción que tuve.
Gracias a todos y todas los que me culparon y rechazaron.

Puedo susurrar o gritar a los cuatro vientos: Me siento orgullosa de todo lo que hice, lo que pude hacer, absolutamente todo.

A nadie le hable de Olga, ni de mi 1º microscopio o los trenes. Logre alejarlo de todo, incluso de mí. Ese es el camino: La distancia.

Dedicado a mi renovada curiosidad (y superviviente a una educación católica) o ganas, de meterme debajo de las faldas de alguna mujer. Porque hay días, o más bien segundos en los que logro sentirme tal cual soy, completa con todo lo que soy y algo, parece que quiera moverse, crecer, desarrollarse. En fin, vivir.

Hoy, todo esto no se despega de mí. No permite continuar.

Sobre las heridas que sangran

No sé qué sangra más, ni se donde poner la mano para pararlo y superarlo.

Los no juegos infantiles
El no olvido
Los no juegos adolescentes
Las notitas debajo de sus pupitres
La indiferencia
Las risas
La impotencia
Los pupitres llenos de mis iniciales con las suyas.
Hacer el ganso para decirles: existo.


A Estela,al menos pude montar a tu lado en moto y vimos un poco el mar, y reíamos....Siempre desee ser el tal Jaime. El que jugaba tan bien a fúbol. El que elegiste. El guapo. El ligón. El también era silencioso, pero con pasta. Aún sueño contigo debajo del agua.

Versátil

El troglodita que caza
El troglodita que recolecta
El troglodita que se asienta
El troglodita que se expresa
El troglodita que crea rituales
El troglodita que domina a los animales
El troglodita que dicen que evoluciona
(Tú, niña aúno no existes, eres parte de, o sigues siendo su "denominada-dominada")
El hombre que domina a otros hombres
El hombre que see harata de crear dioses y mitos
El hombre que crea civilizaciones
El conquistador
El explorador
El gran estudioso
El escriba
El transmisor (sigues sin tener acceso)
El que te usa como trofeo o premio
El filósofo
El gran atleta
El escultor
El poeta
El profeta
El salvador
El soldado perfecto
El monje
El estudioso asceta
El constructor (hijo del conquistador)
El comerciante
El marinero
El capitán
El gran pintor
El gran inventor
El descubridor, dominador, creador único del erotismo
El músico
El descubridor
El colonizado (nieto del conquistado)
El violador
El que crea familias mezcladas-impuestas
El monje que critica pero no hace nada: lo consiente.
El caballero (bisnieto del conquistador)
El caballero que busca hono en otras tierras (da igual el motivo: es su "misión")
El gran amante floral
El poderoso rey
El gran jefe indio
El bandido: soy "indie" a que molo?
El vaquero: tatataranieto del troglodita-cazador-asentado.
El trabuquero
El revolucionario
El científico
El genio incomprendido
El gran industrial
El político sonriente
El re-comercial (nieto del comerciante)
El greñudo progresista
El gran amante-rockero-punkero-floral-

Si lees esto, niña, adolescente, mujer, lesbiana, dudosa, trans, bi, polisex, panixsexualis, amanta, indie, etc:

Te tendrás que poner las pilas, nena. Harás e siete años, lo que los hombres (masculino), deseados, aptos, los escritores, divulgadores, los espadachines, los conquistadores, los que tenían lápices, libros, metales preciosos, etc...lo hicieron en unos 3000 años.

El los siguientes diez años, lo que han hecho en estos últimos dos mil y pico años.

Eres mujer y lesbiana: eres más vesátil. Ya eres toda una "mujercita".

Recuperar mi Granada: mi vida

Cuando te hablen de Paciencia...

Les regalarás tus ojos.
Todo el silencio.
Todas las veces que te callaste un nombre.
Su nombre.
Mil nombres.

Silencio.
Vacío.
Sin aire.
Sin agua.
Vomitar nombres.

Cuando te hablen de paciencia....

Recordarás las veces que intentaste sentarte a su lado como igual.
Como compañera.
Como amante.


Cuanto callaste por no herirla.
Cuanto te mentiste por miedo a herirte.

Todas las veces que intentaste,
tocar su mano.

Y sólo notabas el miedo en sus dedos.
Replegándose: escondiéndose.

Cuando te hablen de paciencia....

Hablarás
de las veces que te retiraste con los ojos ahogados en sangre.

Cuando te hablen de paciencia...

Pensarás en todas las veces que escuchaste:
No.
No eres apta.
No.
No vales.
No eres un hombre.
No.
No eres lo que deseo.
No.

Todas las veces que te cortaste el pelo,
para ser como aquello que si es
apto,
aceptado,
deseado.

Todo para ser como aquel
que si podría hacer de una rutina
dormir,
olisqueando sus cabellos.

Nada.

Agachar la cabeza.
Retirarse.
Replegarse.
Ceder paso a los "aptos"
Arrodillarse (de nuevo)
Postrarse.
Inacción.

Huir de ti.
Huir de un nombre.
Huir de la nueva ella.

A Silvio Rodríguez, por acompañarme siempre.
Por hacerme soñar y darme fuerza en muchos momentos.

Una lesbiana dijo...

La felicidad es vasta y altiva como la desesperación, es preciso que tu felicidad espante, como la desesperación.

La única felicidad verdadera es la del ermitaño.

Es preciso que la felicidad, al igual que la desesperación, sea indiferente a todos los seres, a sus palabras, y asimismo a sus pensamientos.

No tengo más que un ejemplo que proponerte: el de la mujer con mano de armiño. Cuando su manto de armiño se soltó y cayó al barro, unos transeúntes lo recogieron y se lo tendieron; pero con gesto altivo ella se apartó y siguió su camino, con los hombros desnudos bajo el viento y la lluvia.

Guárdate de la moderación, así como otros se guardan del exceso.

Porque la prudencia es el peligroso adversario del heroismo y de la alegría.

No sigas jamás un consejo, ni siquiera uno de los que lees aquí. Todo ser debe vivir su vida personal y adquierir un alto precio la experiencia que nada demuestra.

A veces lo que nos imaginamos que es la felicidad es gris, tanto como el crepúsculo de los sepúlcros.

A veces también estimo que toda felicidad es cobarde y maligna.

pero lo que es cierto es que hay que temer a la felicidad igual que a un amigo traidor que se insinúa en casa.

Existen felicidades, que sólo se obtienen a cambio de los más alto y lo mejor de una. Y entonces es una igual que una mendiga que hubiese arrancado, para ropas de seda y delicados festines, sus dos pupilas sangrantes.

En verdad, no hay más que un sólo bien: la soledad.

Hay pocas cosas que decir sobre el amor. Nadie lo conoce aún, aunque todos creen haberlo experimentado.

Lo que yo te diría sobre el amor tal vez te inspire un vivo interés: nada de lo que atañe al amor es indiferente.

Lo que yo te diría sobre el amor tal vez te ineteresase, pero, sin duda alguna, nada te enseñaría.

Nunta tenemos asegurado en no amar. Tampoco tenemos asegurado el amar un día.

Escucha respetuosamente a todos aquellos que te hablen de amor o de su amor. Porque, en materia de amor, las palabras de un hombre mediocre pueden albergar una verdad preciosa, una poesía inestimable.

El único dolor sin estrellas es el de los seres que sufren, por no sufrir

La amistad es más peligrosa que el amor, porque sus raíces son más fuertes y más honadas que las raíces del amor.

Ciertos seres al igual que otros aman el amor. Sufren por la amistad al igual que otros por el amor. No tienen en su existencia, sino una sola amistad, al igual que otros no tienen sino un solo amor. Es en el momento en que la amistad se les escapa cuando finalmente desesperan.

Y cuando finalmente desesperan es cuando encuentran la felicidad.

Porque la felicidad es igual que la magnificencia de las ruinas.

Teme al sueño, porque aporta las ensoñaciones grávidads de espanto y que hacen que una bendiga el despertar, el propio despertar gris.

Pero no temas la muerte...

Porque los muertos, tendidos en un lecho de violetas, ya no se entristecen por los sueños que la existencia no ha hecho realidad, ni por los perfumes desvanecidos, ni por las músicas que se han callado....

Porque, los muertos han podido al recuerdo cruel de la amistad, que, antaño, engañó, y del amor que , antaño, traicionó....

Renné Vivien.

Y ahora, me voy a los jardines de Safo, a soñar, sí...

Tienes que saber...

Mis piernas se arrastran para que andes erguida, pequeña.
Mis rodillas chillan para que te levantes, niña o adolescente.
Si te sientan en el suelo con palabras como: tortillera, macho-perico, rara, "quedate en tu sitio", juega con muñecas, no juegues a esos juegos, no hagas tal o pascual o marcial, no toques, no mires,...

Tienes que saber, que eso son mentiras. Tú naciste para amarlas.
Todo, todo lo que te digan, son sólo eso, palabras desde sus bocas y sus voces. Tienes voz. Piernas. Deseo. Liberalo, que fluya como el agua: recuérdalo. El agua es la vida, el agua sólo fluye de entre nuestras piernas safistas.
Si lees esto, como en su día yo leí algo así: créetelas, hasta la médula y hasta tus ovarios (sabes que tienes huevos?).

Yo te defiendo y te defenderé con un lápiz, con un paraguas o con un ruido silencioso. Ve. Son tuyas: todas.

Tienes miedo, ¿verdad?. Adelante. La luz de las huellas de todas las lesbianas que no sobrevivieron en ningún aspecto: cultural, social, animal, etc...te están esperando para que las encuentres, le des formas y añadas tu vida.

Cada ser que trate de decirte hacia donde ir, obligándote, influyendote sin libertad, sin lógica, ni razón, sin tu voz.... o todos aquellos que te prometeran el paraiso a cambio de unas monedas si así le entregas tu deseo, tienes que saber que hay muchas esperándote y tendrás tus propias monedas, sólo tuyas. No te usaran.

Trataran, probablemente de que te entregues a ellos, los dominantes. Si sientes eso..
Tienes que saber, que el deseo no tiene forma y que la mayoría está creado desde el ojo del macho, como el cine, como la mayoría de las cosas...Aprovechalo, destruyelo y crea el fémino.

Partí sillas y puertas
me arrodille estilo samuari en cada colegio infatil: para ti, para que camines erguida, para construir una casa: será tu casa y la compartiras con la chica que tú desees y elijas.

Tienes que saber...
Que debes ser fuerte, sólo así lo lograras. Céntrate y ve a por lo que amas (en todos los aspectos). Nadie hará nada, no conviene cambiarlo. El poder es goloso. Y hay gente muy golosa. Tómalo, y aprende a dominarlo.

Ten cierta tendencia positiva y de compañerisma hacía la gente con temas comunes, sin olvidar, que no eres como ellas-os, y que por tanto no precisas de la misma "solución".

Atentamente

Una lesbiana,
loca,
cerda,
obesa,
puerca,
salida
coja,
onanista,
solitaria,
ambiciosa
odiosa
asquerosa
ruinosa
deseosa
sileciosa
bocazas
animalaca
etc.

Montalas: ya!

A Isabel López

Sin futuro

Las flemas de amarillo nicotina que salen de mi pecho

El silencio

Sin opciones.

La muerte que busqué, ya viene...poco a poco.

No queda nada.

Pero tú, jóvena, si podrás.

Seas de donde seas.

Yo me moriré sin amar ni una sola vez

Sin poder estar con quien me guste un poco: es tarde para mí.

Pero mi pasado, el deseo que podía ser para ti, y que todas ellas rechazaron, y que vacié en lo único que tuve, serán tus alas.

Tu combustible.

Encontrarás tus propios libros.

Tus películas.

Las compartiras con quien desees, quien elijas.

Esta es mi herencia, para tí, y sólo para ti, niña o adolescente.

Me muero, lo sé.

Morí hace tiempo.

Pero tú...

Aunque te escondas

Huye de ti, encuéntrate

Ámalas a todas: son tuyas.

Es mi herencia, para ti, pequeña desconocida.

Digan lo que te digan, no les escuches: la verdad no existe.

Palabras, pequeña desconocida.

Te encontrarás y amarás a otras mujeres: por mi y por todas las que no lo hicieron. En cada parque

En cada calle

Contra cada muro

En cada piscina

En todos los mares y océanos

En los tejados En las cloacas

En las casas derruidas

En las casas ricas

En los campos: verdes, amarillos, rojos o negros.

En el suelo frío

Encima de ella, siempre

Debajo de ella, siempre.

Pequeña desconocida, si lees esto: fornica.

A mi Padre, Manuel Rodríguez
A una señora salmantina que levanto sola su casa.

Por darme a los 22 años: juegos, trabajo, aire, campo, una cámara de fotos, zapatos, chicas, un perro, silencio, positivismo, meter la pata, paciencia, aprendizaje, casa, familia, música, ciencia-tecnológica, calor, "aprender a cazar" y dejarme elegir, correr libremente, espacio...hasta llegar a Bcn.

Bli-bli-bli-(a)-bla-bla-bla

Amarás con tus manos tu flor clitoriana. Penetrarás y explorarás tu pozo vaginal. Desearás a toda mujer: heterosexual, bisexual, transexual u homosexual. Construirás edificios donde parirás tus dos corazones. No olvidarás tu doble poder femenino: tu pene (clitoris) y tu vagina. Usurparás la terminología o los modelos masculinos para comprobar las diferencias de género. Formarás parte de la construcción (reconstrucción, más bien) de tu identidad como mujer que ama a otras mujeres. Odiarás al género poderoso: para que con ese posicionamiento, compruebes por ti misma, con tus ojos, con tu lógica, con tu cerebro e instinto, la verdad de los libros, cultura, historia, política (las verdades: escritas, por el 30% de toda la humanidad) Respetarás sin caer en el engaño: todo está hecho, calla, anda, traga y abre las piernas para conservar "la especie", la familia y el mismo modelo. Rechazarás cualquier postjesucristo moderno, majoma mojama, Buda de Pudding o cualquier invención similar que tienden a llamar verdad, y a jugar entre ellos como los equipos de fútbol. Tendrás tu espacio vital: no en guettos sexuales (para homosexuales). Todavía existen y nadie dice nada. Sin embargo, no callarás, no tragarás: naciste para albelgar al macho y esa es la falsa generalidad o mayoría. Eres mujer y puede que lesbiana: nadie aceptará esto, menos un hombre. Serás un semialgo: el no tio, la no tia, la bollera, la rara, la tortillera y demás apelativos despectivos. Fornicarás en cualquier calle, parque, plaza, templo sagrado, campo, hotel, piscina, cama, mar y cuanta más gente haya, más visibles serás tú y tus nietas. ¡ Existes! y ¡amas a otras mujeres!. Después puede que dudes, te aplasten y vuelvas a tu guetto personal o social. Quizá también busques una ciudad más grande. No. Follarás en cualquier....etc. Construirás ese espacio vital desde la visibilidad: no en guettos. No cederás. No te arrastrarás como nuestras abuelas y abuelos. Ni te "adaptarás" al mundo heterosexual (ahora lo llaman así: cuidado con las palabras. Confia en tu instinto). Ellos violaron a nuestras tatarabuelas. Ellas te rechazarán. Te culpabilizarán. Te dejaran por ellos, ellas...siempre. Aún así, amarás a otras mujeres. Caminarás por el mundo heterosexual fornicando con mujeres y sólo porque las deseas, las amas, etc. Usarás cualquier parte de tu cuerpo, hortalizas, verduras, goma, madera, silicona..etc: cualquier objeto; Sé imaginativa. Inventa. Crea. Destruye. Inventa. Regula. Y vuelve a inventar. Pondrás tu deseo en el género predominante (El macho ibericus, el taciturno europeo, el filósofo asiático, el sensual árabe..etc)... Todo creado por hombres para hombres, para su deseo, no lo olvides. Si te cierran las puertas, si te rechazan a diestro y siniestro, si estás asustada, si te niegas a ti misma, si te mientes a ti misma...etc. No lo olvides: fornicarás en cualquier...etc Habrá para ti un hoy y un mañana: follarás libremenete con ellas. Todas, son para ti. No negociaras, ni te negarás, ni cederas: sólo te acomodarás y estarás muerta. Amarás todos los fluidos de tu venus: los calientes riachuelos de sus entrepiernas; la leche arrugada, empalmada, de sus pezones; el sudor salado de cada poro; el agua casposa que nace en las raíces de su cabello..etc Morderás cada esquina de sus huesos: codos, rodillas, cadera, pelvis, coxis, hueso "cuqui" (El del culo)...etc Montarás sobre lomos clitorianos: una y otra vez. Nadarás por su cuerpo mil veces sin decaer el empalme de tu pequeño y rosado clítoris. Está es la herencia de millones de mujeres que fueron silenciadas, apartadas, que levantaron sus puños clamando igualdad, también las violadas, las protituidas, las recluidas, las suicidas, las bolas de grasa, las pérfidas, las malvadas, las brujas, las zorras, las perras, las mudas, las lobas...y un etcétera tan grande, como tú clitoris cuando se hincha y se pone contento. Esta será tu vida (o no), si logras sobrevivir a una sociedad heterosexual. Si no lo haces, si estás hasta tus huevos internos, no pada nada: nacemos comemos, intentamos follar y morimos. La muerte es una opción que no te engañen: elígela alejándote de modas, influencias, negación, victimismo o justificación. Probablemente, también la mayoría que lea esto, serán tíos, pero no lo olvides, estas letras son sólo para ti: Niña.

A Lorca, mi padre .
A Renée Vivien, mi madre.
A Safo, tus letras me ponen más que tus tetas (cómo serían?)
A Elisabeth Llobet

M'agrada veure estels fugaços

Mon cor estima un arbre! Més vell que l’olivera,
més poderós que el roure, més verd que el taronger,
conserva de ses fulles l’eterna primavera,
i lluita amb les ventades que atupen la ribera,
que cruixen lo terrer.

No guaita per ses fulles la flor enamorada;
no va la fontanella ses ombres a besar;
mes Déu ungí d’aroma sa testa consagrada
i li donà per terra l’esquerpa serralada,
per font la immensa mar.

Desde mi sangre blanca,
como ese esperma que si podrá recorrerte por dentro,
y que no será rechazado por los latidos
de tu primer o segundo corazón,
y pintará tus humedades,
dejándolas listas para desparramar
toda una (o dos, o tres) gama de colores,
para tu vagina
llena de cuchillas y sogas,
que abrazará,
con esos mismos latidos
cualquier butifarra
lisérgica,
poderosa,
dormida,
agitada
y drogada
con esas pastillitas azules.

(Sí, esas que se venden tanto para san Valentín).

V, de Victoria. V, de Valentina. V, de viagra. V, de tobogán. V, de montaña rusa invertida, como yo.

Fa un any i fa mil anys i fa un dia només,
i ni això. Sento ara aquesta joia forta
que, amb neguit i basarda i amb cor esbojarrat
d'adolescent, pressent per l'endemà trobar-te
nova, absoluta, fèrtil de promeses i afanys,
d'estacions madures, de setembres eterns,
on es confonguin sempre els fruits i les sorpreses,
els records i l'espera.
No fa ni un dia encara,
encara no et conec i et tinc sabuda i vista
i et desitjo de sempre. Cada dia és més clar,
cada dia la sang s'incendia i fulgura,
i la carn és més carn perquè sap que vindràs.
Fa un any, només un any i et conec des de sempre.
De la vida n'has fet un jardí de delícies:
tenim mil anys encara, i aquestes margarides.

A una Dona Papalagi (Teresa Prades). Ni te puedo sacar de mis pupilas, ni de mi primer corazón (ni del segundo: vagina), ni de mi cerebro i sueños. (Y te quisiera fora)
















Dedicado también i especialmente a la autora de, Tu nombre escrito en el agua. font>

(50% de agilipollamiento)

+

(50% de objetivos, sueños, gustos, hormonas, tiempo perdido, etc...)

La Meua Frontera

Entra
fes per prendre'm
que ja
fare jo perquè ella no t' enamore a paraules
sempre farcida de frases sordes

Entra
que tombe la nit lenta
sobre els teus muscles
sobre la meua cintura

Entra
espera mira
com penge els meus braços
del teu cor
com faig del meus pits
muntanyes
dins les teues mans
com el meu racó fosc esdevé
pou
del teu
i el teu
mirall
del meu

Entra
fem per perdre'ns
fins que tombe la matinada lenta
sobre l'aroma de les nostres pells
Deixa-la anar
deixa qyue colorege mapes
que escriga cançons
que furgue acarnissada
en dols potser ja rancis
que maquine versos
que sap en quin cau retrobats
deixa-la anar
deixa que l'acompanye una gernació
de relators i cantaires
sempre assedegada de tinters de pluja

Entra
no trigues a prendre'm
que en tinc por
d'ella
mira
que ja descloc les cames
veus?

Entra

I ara
el cos deixa caure a sobre meu
que la nit no pas ella
faça runes de la tristesa
que el desig
no pas ella
ens espante la por

I ara
el cap deixa caure a sobre meu
que cantussege el vent no pas ella
mentre forniquem
que ja arribaran els plors
quean pertoque
per record lent
dels meus llavis sobre els teus ulls
de mans lentes camí avall
dels teus malucs angoixats
entre les meues cuixes benignes
que el terratrémol
de les nostres veus despulle la vigília
que no hi calguen el seus mots

Entra ja,
fet i fet
que triomfe la vida
sobre les maleïdes ideacions de l'art
ja li pagarem
després
el preu degut a l'alcavota.

A Anna Canals por darme fuerza
A Didac por ayudarme cada día en lo importante
A joaquim por recordarme a mi padre en un momento duro.
A esas mujeres mayores que habitan bibliotecas feministas
A caty por abrazarme, tocarme, y calmarme como nunca lo hizo mi madre
A pepe por la empatía, la complicidad y las motivaciones
A miriam, siempre: te quiero!
A marite por darme tanto espacio, por ser tan grande y luchadora y por recordarme qué amo.
A mar por ser mar
Y a mi psicóloga por evitarme el dolor de ir a sitios sacrosantos (sólo iré para ayuntar con cualquier "ella")
Y a Araceli por los libros. Llegaron algo tarde, pero llegaron.
A mi misma, por expresarme más o menos...

La mujer almohada

Debajo de una luna amarilla de nicotina e hinchada de humo, caliente, extrañamente fija en unos ojos demasiado abiertos - necesitaran, probablemente, una buena ducha de colirio- se contonea una boca ansiosa e igonroante, de labios cortados y levemente ásperos, que arremete una y otra vez obstinados, en un oleaje intenso y furioso que va a estamparse contra la mía, tiembla todo el cuerpo de Icíar y rueda su cabeza de un lado a otro de la almohada, y uno de sus brazos me rodea , y se aferra a mi nuca; me la muerda, me la masajea. Su boca sedienta y abrasada busca con nuevos envites la mía. Susurros ahogados, entre humanos y animales o como el viento en esas noches sin luna que bufa como un gato negro encelado y furioso.

La mujer almohada se desviste . Va dejando ver sus pezones negros como la tierra volcánica. Y el mirar se torna más y más fijo, y paulatinamente más ausente, más vacío sin aire y aumenta el temblor en nuestros cuerpos; las erupciones ya son evidentes en nuestras telas. El sonido, parece mineral o quizá marino y brotan palabras incoherentes que descansan en orejas. Este restregar, este golpear y morder con sus dientes, con sus uñas, con sus labios. Huele la habitación a una mezcla de algas marinas, vino, tabaco...Suenan las alertas rojas de la nave de mis subterráneos personales. Me invade desde las ramas hasta la raíz, entre hojas rojas y carnosas y flores rosadas empapadas de savia marina. Mis manos se hunden en ella como en una ciénaga sin fondos con sabor a fruta tropical.

Sus blancas zarpas me han soltado ya, porque sabe muy bien que no podré escapar de estas arenas finísimas que me devoran y me queman, no tengo ni la más mínima posibilidad de levantarme, de decir una frase absurda, vacía de sentido y salir de la habitación encendiendo un cigarrillo. Sus piernas de enredadera continuan escalando por las mías y unas rosas rojas, sin aliento, pero con la humedad de una terma romana, nacen entre nuestras piernas.Su monte lleno de musgo de los Urales busca el colmado naufragio contra el desierto inundado que se halla entre mis piernas.

Y yo sé, que aunque sus zarpas, sus piernas de enredadera, sus pechos volcánicos, su pelo de medusa, me soltaran ahora mismo, yo no me levantaría de su lado.

A Beatriz Gimeno, por arrancarme la culpa y recordarme quien soy.
A el Pozo de la Soledad, de Radclyffe Hall. Por una vez en mi vida, durante algunos segundos, fuí feliz por completo, y no me sentí sola.
A Esther Tusquets, por el lenguaje común que brota en mi cabeza y soy incapaz de vomitar en un papel, o en unas nalgas.

Y a Icíar, siempre a Icíar.

Este micro-micro-relato, no existiría sin vuestras existencias y experiencias. Si se cierra el libro, el ser sin ser, el rechazo y agachar la cabeza, como algunos perros.