La heterosexualidad, mata

"Muchos quieren cambiar el mundo, pero pocos quieren cambiarse a sí mismos". (Icíar, Bollaín)

Te mezclaran con los lisiados
Con los tuertos
Con los apestados
Con los indocumentados
Con los ladrones
Serás llamada-o desecho: escoria.
Les daras asco.
Apartaran su mirada, horrorizados.
Mejor así: que se asusten.


Ni se sentarán contigo a comer, ni te tratarán como igual en todos los aspectos: tendrás que aprender a moverte entre ellos-as, siendo una-un marginal, y agachar la cabeza, tu ser, tu mirada.

Al princio te preguntarás ¿por qué? Luego, probablemente, te coma la rabia, al no poder transcender de esas cárceles simbólicas, invisibles, esa violencia maquillada, disfrazada de bondad-caridad-empatía. No te asustes, mejor ser compañer@ de caínas y caínes, que de abelas y abeles, machistas, homófobas-os, transfobos-as y heterosexuales europeistas.

Tienes que tener sumo cuidado con las palabras, con los poseedores de esos metales preciosos, de los grandes medios. Te pondrán miel en los labios para que te lamas la comisura de los labios, y reacciones, queriendo tu parte. Seguiras los caminos necesarios para adquirir la dignidad: apártate ( o juega a su nivel: imitando su estilo hipócrita, que da mayor resultado) sin dudarlo de aquellas-os izquierdosos o neo-fascistas que necesitan ocupar su tiempo para "transformar el mundo". Pero lo más importante, cuando llegues a tu hogar, casa, espacio vital: lee, escucha, mira...todo lo que escribe, compone, pinta y hacen los homosexualas-es, transexuales-as, bisexuales-as y demás. Pocos heterosexuales-as podran ofrecerte herramientas útiles para construir tu vida de forma independiente y autónoma de forma digna.

Hacía la carrera entre Clichy y Pigalle, allí divisaba a veces al pére de trennes y al san juan de Barbès camino de la casa de citas de Madeleine, los señalaba con el dedo a los transúntes y perseguía con mis sarcasmos y risas, espero que se la metan bien!, llevan ustedes el tubo de vaselina?, y así durante añs y años protegida del mal por condones de confianza y el sostén discreto de algún macarra hasta la madrugada en que fui atacada por un grupo de cabezas rapadas con trajes paramiliares, litronas y porras de goma, joder, qué tía, parece Madame Butterfly, a esa nos la calzamos, ladraba su jefe, me había agarrrado por un brazo y sentía el hedor de su aliento peleoón cervecero, ven ricura, andamos de bureo, lo vas a pasar en grande, del restregón que te damos no te reconocerá ni tu madre, me arrastraron a un automóvil sin hacer caso de mis voces, nadie acudió a defenderme, los testigos del rapto miraban de lejos o apretaban el paso, cuatro, eran cuatro, el chofer y otros tres, los del aisento trasero me apretujaban las tetas con sus pezuñas de cerdo, son de silicona o seguiste un tratamiento hormonal?, hostia!, no tiene pito, se ha hecho operar a cuenta del Estado y luego nos machacan con impuestos!, me rasgaban el vestido en plena ciudad y se mofaban de mis gritos, canta tu ópera china asquerosa, ésta será tu despedida!, todo parecía una pesadilla, donde estaban mi chulo y las patrullas de policia que solían recorrer el barrio, se denían a pedirme la documentación y me fichaban y refichaban en comisaria? se habían eclipsado! me hallaba en manos de una banda de nazis, encajonada entre los tocones, el mandamás y el chofer, adonde me llevaban y qué iban a hacer de mí?, veían las nucas afeitadas de los de delante, bulbosas, sus hocicos de puerco, salieron del periférico hacia zonas más solitarias y oscuras y pasaron al fin junto a un descampado, a tierra, puto, ahora sabrás lo que os aguarda a las chinas de tu especie y allí se turanaron para encularme con sus vergas antes de darme un puntapie que me partío dos dientes y amenazarme aún con un APRENDE LA LECCIÓN. No sé como pude levantarme y camainar hacia la salida del periferico, amanecía y a la luz todavía anémica, pude apreciar en el espejito de bolsillo la magnitud del desastre, ojos a la funerala, labios sangrantes, mejillas hinchadas, churretes de rimel, mi imagen inspiraba horror pero no compasión, los gritos de auxilio no sacuidían a los automovilistas de su egoísmo, unos aceleraban, otros apretaban el pedal de los frenos y arrancaban de nuevo, la habará castigado un macarra, será un ajuste cuentas entre drogadictos e invertidos, mientras yo titueba deshecha, una verdadera eccefémina, hasta dar con el coche de policía, ingresar en el hospital , ser atendida en el servicio de urgencias, allí mismo me tomaron declaración, denuncié al grupo agresor, preocedieron a una serie de análisis y tests sanguíneos, recibi ayuda psiquiatrica, volvía a casa como una sombra de mí misma, humillada, necesitaba recomponer mi cara, convivir temporalmente con mi imagen desencajada, pasaba los días encerrada en la buhardilla con otra ex gasolina aprensiva de lo que aún podía venirme encima, el resultado de los análisis del hospital, la confirmación oficial de que era seropositiva, y todo sucedio como me temía, leí y releí la sentencia médica, la rompí e hice trizas, la psiquiatra me recetó una lista de tranquilizantes, me aconsejaba que me encarara a la realidad, me enfrentara con ánimo a la desgracia, soyez forte, ne vous decouragez pas, ne laissez surtout pas le suivi psychologique, durante meses y meses iba como una autómata de mi cuartucho a su consultorio y del consultorio al cuartucho, sin perspectivas ni horizonte algunos y un día oí por casualidad sobre la ocupación de una iglesia, y las acciones a favor de los excluidos de la sociedad, condenados como yo a una situación marginas, a una vida clandestina, vi al fin brillar una luz, un rescoldo de espaeranza, puesto que combatían el racismo, me dije, podran ocuparse de mí, una transexual mestiza excluida por partida triple, una marginal entre los marginales, me puse el traje de faralaes con el que iba veinte años antes al cine luxor y me precipité a Barbès, los usuarios del metro se apartaban de mí, pero un orgullo nuevo una vibrante sensación de autoestima me alentaban y sostenían, quería incorporarme a aquel movimiento identario y reivindicativo, luchar con uñas y dientes contra la opresión de nuestra sociedad farisaica, heterosexual, homofóbica, machista, racista de los eurócratas, me presente en la recepción improvisada a la entrada del templo y expuse mi caso, primero con palabras mansas y luego a gritos. Mi mera existencia era una provocación, transexual, asiática, seropositiva, nadie merecía más ayuda solidaria que yo, estaba dispuesta a pelear por mí y los demás, a enfrentarme a las instituciones normalizadoras y sus perros de presa, hablaba de forma lírica y exaltada, recité un poema ecuménico de Ernesto Cardenal, convencida de que mi elocuencia me los había metido en el bolsillo, por eso cuando el portavos de los ocupantes de la iglesia me soltó abruptamente, tenemos demasiados problemas con los inmigrantes indocumentados, como para dedicar nuestro tiemos a los travestidos caí, como decían Auxilio y socorros, del altarito, no daba crédito a mis oídos, cómo podía aquel representante de una organización consagrada a compatir la exclusión social y pobreza despacharse conmigo con tanta crudeza e insensibilidad? me sentía de nuevo como en el descampado en donde me violaron, le di la espalda sin poder contener las lágrima, y allí estaba el obispo estrella de cine, el supuesto defendsor d elas causas progresista y humanitarias, orondo, con gafas y aires grotescos de reina, abierto como una flor a la luz de los focos de la televisión, usted me perdonará, como puede ver tengo una agenda sobrecargada y no dispongo de tiempo para escucharla dé sus señas a uno de los vocales, ellos la atenderán, y me dejo para precipitarse a robar luz como una atolondrada falena, quise gritarle quién es usted, monseñor de mierda, para tratarme de esa manera?, ha vivido acaso siete vidas como yo?, ha conocido las angustias de la delación y el tormento?, tuvo el privilegio de visitar a San Juan de la Cruz en su mazmorra de Toledo?, deseaba plantarle una tarta de crema en la jeta delante de millones de telespectadores, así aprendería a burlarse de mí y desentenderse, como sus pares, de mi abandono y enfermedad!, unos hijos de puta, eso es lo que eran!, la rabia me asfixiaba, cómo vengarme de ellos, de su indiferencia a mis desdichas, de su generosidad de pacotilla, de sus piruetas mediáticas?, les odiaba, sí, les odiaba, quise pinchar las ruedad de los automóviles, aparcados en las cercanías, pero, cómo dar con el martillo y los clavos?, rompí, eso sí, varias antenas de sus radiocasetes, toma, para que te jodas! y tú también, maricón, que no me vengan ahora con el cuento de las organizaciones humanitarias!, me refugié en la buhardilla que compartía con la otra gasolina, completamente histérica y desgreñada. Quería aplastarlos a todos como cucarachas, ahora se enterarían de quien era yo!, empecé una campaña de acoso telefónico a los ocupantes de la iglesia con las tarjetas que mi compañera había birlado en un quiosco, les llamé cien, quinientas veces, aló!, son ustedes los empresarios del dolor? los farsantes de la caridad?, las sanguijuelas de la miseria?, variaba los registros de voz para no ser identificada, y respondía a su desconcierto con carcajadas e insultos, a tomar por culo como yo, banda de chulos!, luego me serví de Minitel, solicité con cargo a su cuenta, toda clase de artículo en las empresas de venta por correspondencia, trajes de armani, caviar de irán, orquídeas, champan, fuagrá, ropa interior, perfumes, filmes pornos sadomasoquistas, consoladores, quince niños jesus, lavadoras, frigorificos, vibradores, latigos...cuando la policia me localizó la deuda de los caritativos ascendía a mas de trescientos mil francos, fui a parar a la cárcel de mujeres y aquí espero el juicio en la sección especial de las contagiadas por el virus a tope de odio hacia ustedes dos: el hipócrita y el escribidor, hacía su santurronería, y egoísmo, que los mismo les da meterme presa que hacerme agonizar en un hospital de apestados, estoy harta de sus palabras de consuelo y miserables excusas, sigan, sigan, con las páginas de este libro y váyanse a follar con sus santos!.

Carajicomedia, de Goytisolo.

A Jane Campion, la primera directora de cine que conocí con nueve años.
A Juan Goytosolo, por protegerme sus letras y darme fuerza
A Sabine Bernardi, la directora de Romeos, por hacerme sentir menos sola y darme aire.
A Karen Embé y Júlia Fortes, por ser las primeras mujeres a las que les hable cara a cara de mí: del dolor de la caridad a la que fuí sometida hace más de 20 años y a lo que tuve que volver a hacer al llegar a Barcelona, y que aún hago, y me sigue matando.
A todas las mujeres que me han gustado, y me han rechazado: sigo sangrando y lo peor de todos, es que me siguen gustando más y más!

Versátil

El troglodita que caza
El troglodita que recolecta
El troglodita que se asienta
El troglodita que se expresa
El troglodita que crea rituales
El troglodita que domina a los animales
El troglodita que dicen que evoluciona
(Tú, niña aúno no existes, eres parte de, o sigues siendo su "denominada-dominada")
El hombre que domina a otros hombres
El hombre que see harata de crear dioses y mitos
El hombre que crea civilizaciones
El conquistador
El explorador
El gran estudioso
El escriba
El transmisor (sigues sin tener acceso)
El que te usa como trofeo o premio
El filósofo
El gran atleta
El escultor
El poeta
El profeta
El salvador
El soldado perfecto
El monje
El estudioso asceta
El constructor (hijo del conquistador)
El comerciante
El marinero
El capitán
El gran pintor
El gran inventor
El descubridor, dominador, creador único del erotismo
El músico
El descubridor
El colonizado (nieto del conquistado)
El violador
El que crea familias mezcladas-impuestas
El monje que critica pero no hace nada: lo consiente.
El caballero (bisnieto del conquistador)
El caballero que busca hono en otras tierras (da igual el motivo: es su "misión")
El gran amante floral
El poderoso rey
El gran jefe indio
El bandido: soy "indie" a que molo?
El vaquero: tatataranieto del troglodita-cazador-asentado.
El trabuquero
El revolucionario
El científico
El genio incomprendido
El gran industrial
El político sonriente
El re-comercial (nieto del comerciante)
El greñudo progresista
El gran amante-rockero-punkero-floral-

Si lees esto, niña, adolescente, mujer, lesbiana, dudosa, trans, bi, polisex, panixsexualis, amanta, indie, etc:

Te tendrás que poner las pilas, nena. Harás e siete años, lo que los hombres (masculino), deseados, aptos, los escritores, divulgadores, los espadachines, los conquistadores, los que tenían lápices, libros, metales preciosos, etc...lo hicieron en unos 3000 años.

El los siguientes diez años, lo que han hecho en estos últimos dos mil y pico años.

Eres mujer y lesbiana: eres más vesátil. Ya eres toda una "mujercita".

Recuperar mi Granada: mi vida

Cuando te hablen de Paciencia...

Les regalarás tus ojos.
Todo el silencio.
Todas las veces que te callaste un nombre.
Su nombre.
Mil nombres.

Silencio.
Vacío.
Sin aire.
Sin agua.
Vomitar nombres.

Cuando te hablen de paciencia....

Recordarás las veces que intentaste sentarte a su lado como igual.
Como compañera.
Como amante.


Cuanto callaste por no herirla.
Cuanto te mentiste por miedo a herirte.

Todas las veces que intentaste,
tocar su mano.

Y sólo notabas el miedo en sus dedos.
Replegándose: escondiéndose.

Cuando te hablen de paciencia....

Hablarás
de las veces que te retiraste con los ojos ahogados en sangre.

Cuando te hablen de paciencia...

Pensarás en todas las veces que escuchaste:
No.
No eres apta.
No.
No vales.
No eres un hombre.
No.
No eres lo que deseo.
No.

Todas las veces que te cortaste el pelo,
para ser como aquello que si es
apto,
aceptado,
deseado.

Todo para ser como aquel
que si podría hacer de una rutina
dormir,
olisqueando sus cabellos.

Nada.

Agachar la cabeza.
Retirarse.
Replegarse.
Ceder paso a los "aptos"
Arrodillarse (de nuevo)
Postrarse.
Inacción.

Huir de ti.
Huir de un nombre.
Huir de la nueva ella.

A Silvio Rodríguez, por acompañarme siempre.
Por hacerme soñar y darme fuerza en muchos momentos.

Una lesbiana dijo...

La felicidad es vasta y altiva como la desesperación, es preciso que tu felicidad espante, como la desesperación.

La única felicidad verdadera es la del ermitaño.

Es preciso que la felicidad, al igual que la desesperación, sea indiferente a todos los seres, a sus palabras, y asimismo a sus pensamientos.

No tengo más que un ejemplo que proponerte: el de la mujer con mano de armiño. Cuando su manto de armiño se soltó y cayó al barro, unos transeúntes lo recogieron y se lo tendieron; pero con gesto altivo ella se apartó y siguió su camino, con los hombros desnudos bajo el viento y la lluvia.

Guárdate de la moderación, así como otros se guardan del exceso.

Porque la prudencia es el peligroso adversario del heroismo y de la alegría.

No sigas jamás un consejo, ni siquiera uno de los que lees aquí. Todo ser debe vivir su vida personal y adquierir un alto precio la experiencia que nada demuestra.

A veces lo que nos imaginamos que es la felicidad es gris, tanto como el crepúsculo de los sepúlcros.

A veces también estimo que toda felicidad es cobarde y maligna.

pero lo que es cierto es que hay que temer a la felicidad igual que a un amigo traidor que se insinúa en casa.

Existen felicidades, que sólo se obtienen a cambio de los más alto y lo mejor de una. Y entonces es una igual que una mendiga que hubiese arrancado, para ropas de seda y delicados festines, sus dos pupilas sangrantes.

En verdad, no hay más que un sólo bien: la soledad.

Hay pocas cosas que decir sobre el amor. Nadie lo conoce aún, aunque todos creen haberlo experimentado.

Lo que yo te diría sobre el amor tal vez te inspire un vivo interés: nada de lo que atañe al amor es indiferente.

Lo que yo te diría sobre el amor tal vez te ineteresase, pero, sin duda alguna, nada te enseñaría.

Nunta tenemos asegurado en no amar. Tampoco tenemos asegurado el amar un día.

Escucha respetuosamente a todos aquellos que te hablen de amor o de su amor. Porque, en materia de amor, las palabras de un hombre mediocre pueden albergar una verdad preciosa, una poesía inestimable.

El único dolor sin estrellas es el de los seres que sufren, por no sufrir

La amistad es más peligrosa que el amor, porque sus raíces son más fuertes y más honadas que las raíces del amor.

Ciertos seres al igual que otros aman el amor. Sufren por la amistad al igual que otros por el amor. No tienen en su existencia, sino una sola amistad, al igual que otros no tienen sino un solo amor. Es en el momento en que la amistad se les escapa cuando finalmente desesperan.

Y cuando finalmente desesperan es cuando encuentran la felicidad.

Porque la felicidad es igual que la magnificencia de las ruinas.

Teme al sueño, porque aporta las ensoñaciones grávidads de espanto y que hacen que una bendiga el despertar, el propio despertar gris.

Pero no temas la muerte...

Porque los muertos, tendidos en un lecho de violetas, ya no se entristecen por los sueños que la existencia no ha hecho realidad, ni por los perfumes desvanecidos, ni por las músicas que se han callado....

Porque, los muertos han podido al recuerdo cruel de la amistad, que, antaño, engañó, y del amor que , antaño, traicionó....

Renné Vivien.

Y ahora, me voy a los jardines de Safo, a soñar, sí...

Tienes que saber...

Mis piernas se arrastran para que andes erguida, pequeña.
Mis rodillas chillan para que te levantes, niña o adolescente.
Si te sientan en el suelo con palabras como: tortillera, macho-perico, rara, "quedate en tu sitio", juega con muñecas, no juegues a esos juegos, no hagas tal o pascual o marcial, no toques, no mires,...

Tienes que saber, que eso son mentiras. Tú naciste para amarlas.
Todo, todo lo que te digan, son sólo eso, palabras desde sus bocas y sus voces. Tienes voz. Piernas. Deseo. Liberalo, que fluya como el agua: recuérdalo. El agua es la vida, el agua sólo fluye de entre nuestras piernas safistas.
Si lees esto, como en su día yo leí algo así: créetelas, hasta la médula y hasta tus ovarios (sabes que tienes huevos?).

Yo te defiendo y te defenderé con un lápiz, con un paraguas o con un ruido silencioso. Ve. Son tuyas: todas.

Tienes miedo, ¿verdad?. Adelante. La luz de las huellas de todas las lesbianas que no sobrevivieron en ningún aspecto: cultural, social, animal, etc...te están esperando para que las encuentres, le des formas y añadas tu vida.

Cada ser que trate de decirte hacia donde ir, obligándote, influyendote sin libertad, sin lógica, ni razón, sin tu voz.... o todos aquellos que te prometeran el paraiso a cambio de unas monedas si así le entregas tu deseo, tienes que saber que hay muchas esperándote y tendrás tus propias monedas, sólo tuyas. No te usaran.

Trataran, probablemente de que te entregues a ellos, los dominantes. Si sientes eso..
Tienes que saber, que el deseo no tiene forma y que la mayoría está creado desde el ojo del macho, como el cine, como la mayoría de las cosas...Aprovechalo, destruyelo y crea el fémino.

Partí sillas y puertas
me arrodille estilo samuari en cada colegio infatil: para ti, para que camines erguida, para construir una casa: será tu casa y la compartiras con la chica que tú desees y elijas.

Tienes que saber...
Que debes ser fuerte, sólo así lo lograras. Céntrate y ve a por lo que amas (en todos los aspectos). Nadie hará nada, no conviene cambiarlo. El poder es goloso. Y hay gente muy golosa. Tómalo, y aprende a dominarlo.

Ten cierta tendencia positiva y de compañerisma hacía la gente con temas comunes, sin olvidar, que no eres como ellas-os, y que por tanto no precisas de la misma "solución".

Atentamente

Una lesbiana,
loca,
cerda,
obesa,
puerca,
salida
coja,
onanista,
solitaria,
ambiciosa
odiosa
asquerosa
ruinosa
deseosa
sileciosa
bocazas
animalaca
etc.

Montalas: ya!

A Isabel López

Sin futuro

Las flemas de amarillo nicotina que salen de mi pecho

El silencio

Sin opciones.

La muerte que busqué, ya viene...poco a poco.

No queda nada.

Pero tú, jóvena, si podrás.

Seas de donde seas.

Yo me moriré sin amar ni una sola vez

Sin poder estar con quien me guste un poco: es tarde para mí.

Pero mi pasado, el deseo que podía ser para ti, y que todas ellas rechazaron, y que vacié en lo único que tuve, serán tus alas.

Tu combustible.

Encontrarás tus propios libros.

Tus películas.

Las compartiras con quien desees, quien elijas.

Esta es mi herencia, para tí, y sólo para ti, niña o adolescente.

Me muero, lo sé.

Morí hace tiempo.

Pero tú...

Aunque te escondas

Huye de ti, encuéntrate

Ámalas a todas: son tuyas.

Es mi herencia, para ti, pequeña desconocida.

Digan lo que te digan, no les escuches: la verdad no existe.

Palabras, pequeña desconocida.

Te encontrarás y amarás a otras mujeres: por mi y por todas las que no lo hicieron. En cada parque

En cada calle

Contra cada muro

En cada piscina

En todos los mares y océanos

En los tejados En las cloacas

En las casas derruidas

En las casas ricas

En los campos: verdes, amarillos, rojos o negros.

En el suelo frío

Encima de ella, siempre

Debajo de ella, siempre.

Pequeña desconocida, si lees esto: fornica.

A mi Padre, Manuel Rodríguez
A una señora salmantina que levanto sola su casa.

Por darme a los 22 años: juegos, trabajo, aire, campo, una cámara de fotos, zapatos, chicas, un perro, silencio, positivismo, meter la pata, paciencia, aprendizaje, casa, familia, música, ciencia-tecnológica, calor, "aprender a cazar" y dejarme elegir, correr libremente, espacio...hasta llegar a Bcn.

Bli-bli-bli-(a)-bla-bla-bla

Amarás con tus manos tu flor clitoriana. Penetrarás y explorarás tu pozo vaginal. Desearás a toda mujer: heterosexual, bisexual, transexual u homosexual. Construirás edificios donde parirás tus dos corazones. No olvidarás tu doble poder femenino: tu pene (clitoris) y tu vagina. Usurparás la terminología o los modelos masculinos para comprobar las diferencias de género. Formarás parte de la construcción (reconstrucción, más bien) de tu identidad como mujer que ama a otras mujeres. Odiarás al género poderoso: para que con ese posicionamiento, compruebes por ti misma, con tus ojos, con tu lógica, con tu cerebro e instinto, la verdad de los libros, cultura, historia, política (las verdades: escritas, por el 30% de toda la humanidad) Respetarás sin caer en el engaño: todo está hecho, calla, anda, traga y abre las piernas para conservar "la especie", la familia y el mismo modelo. Rechazarás cualquier postjesucristo moderno, majoma mojama, Buda de Pudding o cualquier invención similar que tienden a llamar verdad, y a jugar entre ellos como los equipos de fútbol. Tendrás tu espacio vital: no en guettos sexuales (para homosexuales). Todavía existen y nadie dice nada. Sin embargo, no callarás, no tragarás: naciste para albelgar al macho y esa es la falsa generalidad o mayoría. Eres mujer y puede que lesbiana: nadie aceptará esto, menos un hombre. Serás un semialgo: el no tio, la no tia, la bollera, la rara, la tortillera y demás apelativos despectivos. Fornicarás en cualquier calle, parque, plaza, templo sagrado, campo, hotel, piscina, cama, mar y cuanta más gente haya, más visibles serás tú y tus nietas. ¡ Existes! y ¡amas a otras mujeres!. Después puede que dudes, te aplasten y vuelvas a tu guetto personal o social. Quizá también busques una ciudad más grande. No. Follarás en cualquier....etc. Construirás ese espacio vital desde la visibilidad: no en guettos. No cederás. No te arrastrarás como nuestras abuelas y abuelos. Ni te "adaptarás" al mundo heterosexual (ahora lo llaman así: cuidado con las palabras. Confia en tu instinto). Ellos violaron a nuestras tatarabuelas. Ellas te rechazarán. Te culpabilizarán. Te dejaran por ellos, ellas...siempre. Aún así, amarás a otras mujeres. Caminarás por el mundo heterosexual fornicando con mujeres y sólo porque las deseas, las amas, etc. Usarás cualquier parte de tu cuerpo, hortalizas, verduras, goma, madera, silicona..etc: cualquier objeto; Sé imaginativa. Inventa. Crea. Destruye. Inventa. Regula. Y vuelve a inventar. Pondrás tu deseo en el género predominante (El macho ibericus, el taciturno europeo, el filósofo asiático, el sensual árabe..etc)... Todo creado por hombres para hombres, para su deseo, no lo olvides. Si te cierran las puertas, si te rechazan a diestro y siniestro, si estás asustada, si te niegas a ti misma, si te mientes a ti misma...etc. No lo olvides: fornicarás en cualquier...etc Habrá para ti un hoy y un mañana: follarás libremenete con ellas. Todas, son para ti. No negociaras, ni te negarás, ni cederas: sólo te acomodarás y estarás muerta. Amarás todos los fluidos de tu venus: los calientes riachuelos de sus entrepiernas; la leche arrugada, empalmada, de sus pezones; el sudor salado de cada poro; el agua casposa que nace en las raíces de su cabello..etc Morderás cada esquina de sus huesos: codos, rodillas, cadera, pelvis, coxis, hueso "cuqui" (El del culo)...etc Montarás sobre lomos clitorianos: una y otra vez. Nadarás por su cuerpo mil veces sin decaer el empalme de tu pequeño y rosado clítoris. Está es la herencia de millones de mujeres que fueron silenciadas, apartadas, que levantaron sus puños clamando igualdad, también las violadas, las protituidas, las recluidas, las suicidas, las bolas de grasa, las pérfidas, las malvadas, las brujas, las zorras, las perras, las mudas, las lobas...y un etcétera tan grande, como tú clitoris cuando se hincha y se pone contento. Esta será tu vida (o no), si logras sobrevivir a una sociedad heterosexual. Si no lo haces, si estás hasta tus huevos internos, no pada nada: nacemos comemos, intentamos follar y morimos. La muerte es una opción que no te engañen: elígela alejándote de modas, influencias, negación, victimismo o justificación. Probablemente, también la mayoría que lea esto, serán tíos, pero no lo olvides, estas letras son sólo para ti: Niña.

A Lorca, mi padre .
A Renée Vivien, mi madre.
A Safo, tus letras me ponen más que tus tetas (cómo serían?)
A Elisabeth Llobet

M'agrada veure estels fugaços

Mon cor estima un arbre! Més vell que l’olivera,
més poderós que el roure, més verd que el taronger,
conserva de ses fulles l’eterna primavera,
i lluita amb les ventades que atupen la ribera,
que cruixen lo terrer.

No guaita per ses fulles la flor enamorada;
no va la fontanella ses ombres a besar;
mes Déu ungí d’aroma sa testa consagrada
i li donà per terra l’esquerpa serralada,
per font la immensa mar.

Desde mi sangre blanca,
como ese esperma que si podrá recorrerte por dentro,
y que no será rechazado por los latidos
de tu primer o segundo corazón,
y pintará tus humedades,
dejándolas listas para desparramar
toda una (o dos, o tres) gama de colores,
para tu vagina
llena de cuchillas y sogas,
que abrazará,
con esos mismos latidos
cualquier butifarra
lisérgica,
poderosa,
dormida,
agitada
y drogada
con esas pastillitas azules.

(Sí, esas que se venden tanto para san Valentín).

V, de Victoria. V, de Valentina. V, de viagra. V, de tobogán. V, de montaña rusa invertida, como yo.

Fa un any i fa mil anys i fa un dia només,
i ni això. Sento ara aquesta joia forta
que, amb neguit i basarda i amb cor esbojarrat
d'adolescent, pressent per l'endemà trobar-te
nova, absoluta, fèrtil de promeses i afanys,
d'estacions madures, de setembres eterns,
on es confonguin sempre els fruits i les sorpreses,
els records i l'espera.
No fa ni un dia encara,
encara no et conec i et tinc sabuda i vista
i et desitjo de sempre. Cada dia és més clar,
cada dia la sang s'incendia i fulgura,
i la carn és més carn perquè sap que vindràs.
Fa un any, només un any i et conec des de sempre.
De la vida n'has fet un jardí de delícies:
tenim mil anys encara, i aquestes margarides.

A una Dona Papalagi (Teresa Prades). Ni te puedo sacar de mis pupilas, ni de mi primer corazón (ni del segundo: vagina), ni de mi cerebro i sueños. (Y te quisiera fora)
















Dedicado también i especialmente a la autora de, Tu nombre escrito en el agua. font>

(50% de agilipollamiento)

+

(50% de objetivos, sueños, gustos, hormonas, tiempo perdido, etc...)

La Meua Frontera

Entra
fes per prendre'm
que ja
fare jo perquè ella no t' enamore a paraules
sempre farcida de frases sordes

Entra
que tombe la nit lenta
sobre els teus muscles
sobre la meua cintura

Entra
espera mira
com penge els meus braços
del teu cor
com faig del meus pits
muntanyes
dins les teues mans
com el meu racó fosc esdevé
pou
del teu
i el teu
mirall
del meu

Entra
fem per perdre'ns
fins que tombe la matinada lenta
sobre l'aroma de les nostres pells
Deixa-la anar
deixa qyue colorege mapes
que escriga cançons
que furgue acarnissada
en dols potser ja rancis
que maquine versos
que sap en quin cau retrobats
deixa-la anar
deixa que l'acompanye una gernació
de relators i cantaires
sempre assedegada de tinters de pluja

Entra
no trigues a prendre'm
que en tinc por
d'ella
mira
que ja descloc les cames
veus?

Entra

I ara
el cos deixa caure a sobre meu
que la nit no pas ella
faça runes de la tristesa
que el desig
no pas ella
ens espante la por

I ara
el cap deixa caure a sobre meu
que cantussege el vent no pas ella
mentre forniquem
que ja arribaran els plors
quean pertoque
per record lent
dels meus llavis sobre els teus ulls
de mans lentes camí avall
dels teus malucs angoixats
entre les meues cuixes benignes
que el terratrémol
de les nostres veus despulle la vigília
que no hi calguen el seus mots

Entra ja,
fet i fet
que triomfe la vida
sobre les maleïdes ideacions de l'art
ja li pagarem
després
el preu degut a l'alcavota.

A Anna Canals por darme fuerza
A Didac por ayudarme cada día en lo importante
A joaquim por recordarme a mi padre en un momento duro.
A esas mujeres mayores que habitan bibliotecas feministas
A caty por abrazarme, tocarme, y calmarme como nunca lo hizo mi madre
A pepe por la empatía, la complicidad y las motivaciones
A miriam, siempre: te quiero!
A marite por darme tanto espacio, por ser tan grande y luchadora y por recordarme qué amo.
A mar por ser mar
Y a mi psicóloga por evitarme el dolor de ir a sitios sacrosantos (sólo iré para ayuntar con cualquier "ella")
Y a Araceli por los libros. Llegaron algo tarde, pero llegaron.
A mi misma, por expresarme más o menos...

La mujer almohada

Debajo de una luna amarilla de nicotina e hinchada de humo, caliente, extrañamente fija en unos ojos demasiado abiertos - necesitaran, probablemente, una buena ducha de colirio- se contonea una boca ansiosa e igonroante, de labios cortados y levemente ásperos, que arremete una y otra vez obstinados, en un oleaje intenso y furioso que va a estamparse contra la mía, tiembla todo el cuerpo de Icíar y rueda su cabeza de un lado a otro de la almohada, y uno de sus brazos me rodea , y se aferra a mi nuca; me la muerda, me la masajea. Su boca sedienta y abrasada busca con nuevos envites la mía. Susurros ahogados, entre humanos y animales o como el viento en esas noches sin luna que bufa como un gato negro encelado y furioso.

La mujer almohada se desviste . Va dejando ver sus pezones negros como la tierra volcánica. Y el mirar se torna más y más fijo, y paulatinamente más ausente, más vacío sin aire y aumenta el temblor en nuestros cuerpos; las erupciones ya son evidentes en nuestras telas. El sonido, parece mineral o quizá marino y brotan palabras incoherentes que descansan en orejas. Este restregar, este golpear y morder con sus dientes, con sus uñas, con sus labios. Huele la habitación a una mezcla de algas marinas, vino, tabaco...Suenan las alertas rojas de la nave de mis subterráneos personales. Me invade desde las ramas hasta la raíz, entre hojas rojas y carnosas y flores rosadas empapadas de savia marina. Mis manos se hunden en ella como en una ciénaga sin fondos con sabor a fruta tropical.

Sus blancas zarpas me han soltado ya, porque sabe muy bien que no podré escapar de estas arenas finísimas que me devoran y me queman, no tengo ni la más mínima posibilidad de levantarme, de decir una frase absurda, vacía de sentido y salir de la habitación encendiendo un cigarrillo. Sus piernas de enredadera continuan escalando por las mías y unas rosas rojas, sin aliento, pero con la humedad de una terma romana, nacen entre nuestras piernas.Su monte lleno de musgo de los Urales busca el colmado naufragio contra el desierto inundado que se halla entre mis piernas.

Y yo sé, que aunque sus zarpas, sus piernas de enredadera, sus pechos volcánicos, su pelo de medusa, me soltaran ahora mismo, yo no me levantaría de su lado.

A Beatriz Gimeno, por arrancarme la culpa y recordarme quien soy.
A el Pozo de la Soledad, de Radclyffe Hall. Por una vez en mi vida, durante algunos segundos, fuí feliz por completo, y no me sentí sola.
A Esther Tusquets, por el lenguaje común que brota en mi cabeza y soy incapaz de vomitar en un papel, o en unas nalgas.

Y a Icíar, siempre a Icíar.

Este micro-micro-relato, no existiría sin vuestras existencias y experiencias. Si se cierra el libro, el ser sin ser, el rechazo y agachar la cabeza, como algunos perros.

Mujer, madera, cuerda, pala y memoria

Mujer, madera, cuerda, pala y memoria
(Dedicado a mi abuela; a todas las mujeres que han pasado por mi vida)

Todo empezó en una primavera vacía de sonidos que hicieran estallar mis sentidos como los capullos de cualquier flor en esa estación. Ese día la inspiración y las musas no llegaban a ser ni un recuerdo, y por más que miraba a mi alrededor no veía nada infinito y evocador, y pensé, ¿quizá no estoy mirando bien? Y así era, ojos y oídos abducidos por un falso sonido, que viene y se va, que tiene fin, que existe condicionado por su natural y atractivo egoismo.

Entonces es cuando una coje lo que tiene más cerca lo aprieta y chilla. En ese momento lo que tenía a mano, era una guitarra deshuesada, magullada y algo marginada por mis ánhelos más absurdos. No pude resistirme emular el canto de Sibila, aunque me costó, lo logré.Ese momento hizo que en mi cabeza explotara un nombre, Hildegarda. ¿Pero quién era Hildegarda? Como siempre la canalla de mi memoría fallaba en lo esencial y sólo sabía recordar espejismos inciertos. Continué aporreando y chillando con mi compañera de madera, hasta que con alevosía y paciencia, en mi cabeza retumbo la abadesa de Bigen y su música.Recordé aquella cinta, aquel himno de secuencias litúrgicas que había escuchado hacía ya algún tiempo gracias a la maessa occitana , como al Cello que se hinchaba entre sus piernas y que siempre, con suma facilidad, despertaba mi voyeurismo y el de mis compañer@s. Luego pensé, que suerte tuve al tropezar con esta preciosidad y también que buen azar le acompañó a Hildegarda, ya que sobrevivir por aquella época al juicio masculino bajo el nombre de una mujer era algo, abocado al fracaso; por eso, parece que la mayoría de las mujeres músicas o no se animaban a componer y si lo hacían las vetaban.


Continuaba tensando y flagelando con más inri a la que mantenía entre mis brazos. El viaje hacía atrás proseguía como las ensoñaciones con otras mujeres, todas ellas sustituidas por los azares más comunes. El siguiente pasaje onírico salto en un sólo parpadeo y la compositora vienesa Alma María Mahler tomo forma, lo que impulsivamente me llevo a pensar en Nannerl Mozart y su fracaso que no fue un hecho aislado.Alhambra comenzó a gemir y no del placer que le suelen procurar mis dedos en cada cita, y sí por el sino de “Nana”. Ella también destacó como niña "prodigia", y quizá no debía de tener menos cualidades artísticas que su célebre hermano, pero a él lo educaron y lo prepararon para que triunfara; ella, el andropocentrismo y la impotencia hizo que perdiera la cabeza -como tantas otras-.
La excavación , éste hurgar en nuestra identidad histórica me hacía sentir como Plinio el Viejo quien elogió a muchas mujeres de su tiempo.
Lo que hizo sugerirme un nombre bastante desconocido para mi: Hipatia, sus matemáticas y su astronomía. Una tarea pendiente y que por mi mediocridad en esa ciencia, probablemente continuará siéndolo. Físicamente, mis dedos raudos aporreaban con alevosía y la necesaria precisión, las cuerdas oxidadas más los trastes que bailaban dentro de mi mano. En el penúltimo acorde sentí un cosquilleo insoportable por la zona de la nuca. Justo, al acercar uno de mis dedos a la zona irritada resurgió un nombre familiar, como cuando se aprieta un interruptor en busca de luz, así llegó a mi nuca María Moliner.
Ese picor insoportable, quizá tan sólo se debiera a la impotencia de estas ensoñaciones que sólo son placenteras si los rostros de esas mujeres iban acompañados de una historia completa, desarrollada. María Moliner sólo me producía un ansía extrema por conocer su sino, sus logros, su lucha. Pero a veces, los deseos no van acorde , con la sucia realidad, y este caso es un ejemplo. Varios jarrones de agua fría se vertieron sobre mí, al descubrir que su vida fue tan imposible como las de otras , incluso estando en un sistema político más abierto, aún así, su sino corrió la misma suerte que las de más solera.
Alhambra, pedía descanso, aunque mis dedos seguían impacientes, alterados y con la misma pretensión, urgar. En otro parpadeo, pasaron fugazmente fotogramas de infinidad de mujeres: Selva, Khalo, Izquierdo, Pecairagues, de la Guerre, Fanny, Wieck, Farrnc-Dumont, Boulanger, Modotti..... y en mi nuca se repetían más y más nombres que fuí incapaz de asimilar, pero están ahí. Existen.

Nota: Esto surgió desde la incertidumbre, desde la identidad confusa, desde la rabia más profunda, intríseca, caótica y sobre todo, desde el desconocimiento y lo que conlleva. Me salió así, no lo he retocado, aunque sé que para nada es perfecto y cojea por muchos sitios.

2007